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Heine, Heinrich: Reisebilder. Nachträge. Hamburg, 1831.

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mahnte mich wieder an den kranken Priester, den
ich bey der Prozession gesehen, und ich sprach zu
mir selber: der ist jetzt auch gestorben, und kommt
hierher um die erste Nachtmesse zu lesen und da
beginnt erst recht der traurige Spuk. Plötzlich
aber erhob sich, von den Stufen des Altars, die
holde Gestalt der verschleyerten Beterinn --

Ja, sie war es, schon ihr lebendiger Schatten
verscheuchte die weißen Gespenster, ich sah jetzt
nur sie, ich folgte ihr rasch zur Kirche hinaus,
und als sie vor der Thüre den Schleyer zurück¬
schlug, sah ich in Franscheskas bethräntes Antlitz.
Es glich einer sehnsüchtig weißen Rose, angeperlt
vom Thau der Nacht und beglänzt vom Strahl
des Mondes. Franscheska liebst du mich? Ich
frug viel und sie antwortete wenig. Ich begleitete
sie nach dem Hotel Crotsche di Malta, wo sie
und Mathilde logirten. Die Straßen waren leer
geworden, die Häuser schliefen mit geschlossenen
Fensteraugen, nur hie und da, durch die hölzernen

mahnte mich wieder an den kranken Prieſter, den
ich bey der Prozeſſion geſehen, und ich ſprach zu
mir ſelber: der iſt jetzt auch geſtorben, und kommt
hierher um die erſte Nachtmeſſe zu leſen und da
beginnt erſt recht der traurige Spuk. Ploͤtzlich
aber erhob ſich, von den Stufen des Altars, die
holde Geſtalt der verſchleyerten Beterinn —

Ja, ſie war es, ſchon ihr lebendiger Schatten
verſcheuchte die weißen Geſpenſter, ich ſah jetzt
nur ſie, ich folgte ihr raſch zur Kirche hinaus,
und als ſie vor der Thuͤre den Schleyer zuruͤck¬
ſchlug, ſah ich in Franſcheskas bethraͤntes Antlitz.
Es glich einer ſehnſuͤchtig weißen Roſe, angeperlt
vom Thau der Nacht und beglaͤnzt vom Strahl
des Mondes. Franſcheska liebſt du mich? Ich
frug viel und ſie antwortete wenig. Ich begleitete
ſie nach dem Hotel Crotſche di Malta, wo ſie
und Mathilde logirten. Die Straßen waren leer
geworden, die Haͤuſer ſchliefen mit geſchloſſenen
Fenſteraugen, nur hie und da, durch die hoͤlzernen

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[47/0061] mahnte mich wieder an den kranken Prieſter, den ich bey der Prozeſſion geſehen, und ich ſprach zu mir ſelber: der iſt jetzt auch geſtorben, und kommt hierher um die erſte Nachtmeſſe zu leſen und da beginnt erſt recht der traurige Spuk. Ploͤtzlich aber erhob ſich, von den Stufen des Altars, die holde Geſtalt der verſchleyerten Beterinn — Ja, ſie war es, ſchon ihr lebendiger Schatten verſcheuchte die weißen Geſpenſter, ich ſah jetzt nur ſie, ich folgte ihr raſch zur Kirche hinaus, und als ſie vor der Thuͤre den Schleyer zuruͤck¬ ſchlug, ſah ich in Franſcheskas bethraͤntes Antlitz. Es glich einer ſehnſuͤchtig weißen Roſe, angeperlt vom Thau der Nacht und beglaͤnzt vom Strahl des Mondes. Franſcheska liebſt du mich? Ich frug viel und ſie antwortete wenig. Ich begleitete ſie nach dem Hotel Crotſche di Malta, wo ſie und Mathilde logirten. Die Straßen waren leer geworden, die Haͤuſer ſchliefen mit geſchloſſenen Fenſteraugen, nur hie und da, durch die hoͤlzernen

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Zitationshilfe: Heine, Heinrich: Reisebilder. Nachträge. Hamburg, 1831, S. 47. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/heine_reisebilder04_1831/61>, abgerufen am 27.04.2024.