Die Grenzboten. Jg. 64, 1905, Viertes Vierteljahr.

Geschichte einer Sammlung

Bild dahin tragen, wo das Wappen geblieben wäre. Der Antiquar wand sich
und machte Ausflüchte: es wäre ihm abhanden gekommen, wer weiß, wo es ge¬
blieben wäre, falls es wirklich jemals darauf gewesen wäre. Aber weil mein Vater
fest blieb, zog er vor, es zu finden, und brachte es an.

Dann kamen noch andre Sachen, bei denen mein Vater neben seiner Liebe
zur Kunst auch als Vertrauensmann angesprochen wurde, und bei denen man die
Not und den Verfall alter Familien zu ahnen bekam.

So kam einer zu meinem Vater und bat ihn, sich eines Bildes anzunehmen,
das die Familie wie einen Schatz von anders her besessen hätte. Nun war es auf
dem Leihhause, und die Besitzer konnten es nicht einlösen. So wandten sie sich
an einen, dem ein Kunstwerk am Herzen lag, und von dein sie die Diskretion eines
Va-Iimtuoino erwarten konnten. Mein Vater hat es selber vom moutg all xietk
geholt und dann dem Besitzer abgekauft.

Es ist ein Leos homo, und der Kopf fast in doppelter Lebensgröße unter der
Dornenkrone. Die Schulter gegen das seitwärts gewandte Gesicht emporgezogen,
eine Bewegung, die sehr an Correggio erinnert, wenn er Entzücken oder großen
Schmerz ausdrücken will. Das Bild ist in grünlich verfärbtes Halbdunkel getaucht,
aus dem sich die Dornenkrone, die Züge mit den geöffneten fast schwarzen Lippen
und die Augen voll Wasser herausheben.

Ich erinnere mich gut, wie es neu bei uns im Hause war, und ein Herr
Besuch machte, ein Berliner, der in Rom ansässig war. Ich bewunderte ihn sehr,
einmal weil er rötlich blonde Haare und einen lichten Schnurrbart hatte, so, wie
ich mir dachte, daß es Germanen zukäme, und dann wegen seiner Schlagfertigkeit
und seiner witzigen Zunge im Gespräch mit den Erwachsnen. Sein sicheres, vielleicht
sogar herausforderndes Auftreten und die Witze, die keinen Augenblick aufhörten,
erschienen mir kühn und bewunderungswürdig. Der stand eine ganze Weile still
vor dem Bilde — mein kleiner Bruder und ich waren dabei —, und es war,
als ob er eine Ergriffenheit zu überwinden suchte. Schließlich fand er seine ge¬
wohnte schnöde Ausdrucksweise wieder und trat mit dem Fuß auf und sagte:

Da schmieren Müller und Meyer ihre Namen mit roter Farbe unter jeden
Fetzen, den sie bemalen, und wer das da gemacht hat, der sagt nicht, wie er heißt!

Dann wieder kam einer bei Nacht und ließ meinen Vater hinausrufen. Man
saß in dem hohen schmalen Eßzimmer rin der alten Kassettierung an der Zimmer¬
decke, die so hoch oben war, daß der Lampenschein sie kaum erreichte. Meine
Mutter sagt, sie sähe den Mann noch vor sich, einen langen Herrn mit einem
Schnurrbart, der ein kleines Bildchen unter den Rock gekröpft hatte.

Für mich ist es immer mit dem Nimbus des Geheimnisvoller umgeben ge¬
wesen, und mir scheint, mein Vater war überzeugt, daß die Not den Mann ge¬
zwungen hätte, es wegzugeben. Wenn etwas davon erwähnt wurde, war so viel
Ehrfurcht dabei, wie man sie vor dem Unglück hat. Dies ist das Bildchen, von
dem mein Vater sagte: Es ist nicht weit von Raffael entstanden, und das Senator
Morelli so lebhaft begrüßte: Er ist es, er ist es wahrhaftig! Mein Vater hat es
immer in seiner nächsten Umgebung aufbewahrt. Es wäre ja eine Kleinigkeit, es
unter dem Mantel fortzutragen, meinte er, und einmal sagte er scherzweise, der
Überbringer hätte sich sehr geschämt, ein so kostbares Bild zu verkaufen — vielleicht
hätte er es gestohlen.

Es ist ein ganz kleines Bild. Die Maria mit dem Kinde im Mittelgrund
einer Landschaft, einer Landschaft, die weit und blau zurückgeht und rechts und
links kleine aufrechte, wenig entfaltete Bäumchen hat, wie die aus Perugia sie
gern malen. Die Halswendung der Madonna, das niederblicken, ihre Hände und
die Gestalt des Bcnnbino, sogar der kleine Schleier, der sorgfältig um den Kopf
der Madonna gebunden und um den Halsausschnitt gelegt ist, und der sich an
einer Stelle zart gegen den Himmel abhebt, alles sind frappante Eigentümlichkeiten
des Raffael. Das Bildchen ist auf eine kleine Holzplatte gemalt, die zum Schutz