Conradi, Hermann: Adam Mensch. Leipzig, [1889].

herb, zu nuancirt gefaltet, die Haut zerriſſen und
porös, als ob ſie früher ſtark geſchminkt worden
wäre.

Neue Gäſte kamen. Handwerker mit den breit-
ſpurigen Gerüchen ihrer Werkſtätten, Arbeiter: ge-
bückt, gekrümmt, nachläſſig, ſchleppend und ſchwerfällig
im Gang, unreinlich, abgeſchunden, zerriſſen, rußig,
allenthalben mit Fabriksſpuren und Arbeitsnarben
beſät, in den Geſichtern Gleichgültigkeit, Stumpfſinn,
oft auch zehrenden Gram, der ſich in den Phyſiog-
nomie'n ſeinen beſtimmten Ausdruck geſchaffen, hier
und da Spuren einſtiger Intelligenz, aber ſtark ver-
wiſcht und verkümmert. Ab und zu erſchien wohl
auch Einer, der nach Kleidung und Benehmen einer
„beſſeren“ Geſellſchaftsklaſſe angehörte. Das Sprechen
wurde lauter, ſchriller, die Stimmen vermiſchten und
verwirrten ſich. Jetzt brannten alle Gasflammen,
das letzte Streifchen, das letzte Pünktchen müden,
graublauen Abendlichts war aufgezehrt. Man hatte
in den Eingeweiden der Häuſer keine Zeit, auf das
völlige Hinſterben des Tages zu warten. Der konnte
ſich draußen auf der Straße, wo die breiten, ſchwarzen
Schatten lagen, auf dem Felde, im Walde mit der
ſiegenden Finſterniß abfinden. Hier lechzte das Leben
nach neuen Kryſtallen. Verblutende läßt man allein.
Auch das Licht, das verblutet. Und ſo bleibt es
keuſch und makellos. —

Hinter dem Buffet war der Wirth erſchienen.
Die Kellnerin lief auf und ab. Sie behandelte die
Gäſte ſchroff, herb. Das gefiel Adam. Er ließ ſie