Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Bd. 1. Berlin, 1834.

vermuthet; und eh’ ich erfahren hatte, daß es wirklich ein
Welſcher geſchrieben, glaubte ich ein Deutſcher hätte es dort
gethan, und ein anderer habe es überſetzt. Vaterlandsliebe,
und verliebte Liebe, ſpielen da ſolche abgeſchmackte leidende
Rollen, heben ſich gegenſeitig auf, aber nicht empor, daß
einem ſo matt wird, als dem Jacopo — ſchon der Name! —
ſelbſt. Einem Vater werden da drei bis vier Perſonen geopfert,
der nicht drei Sous werth iſt, und den der Verfaſſer noch
loben zu müſſen glaubt. Kurz, ein ſehr ſchlechtes und ſchlecht
konzipirtes, unangenehmes Buch. Da aber die häßliche Ge-
ſchichte wahr ſein ſoll, ſo ſtirbt doch Einer ſo natürlich am
Ende, daß der Tod mir mich ſelbſt zu packen ſchien; und da
dacht’ ich an die Lieben mit Sehnſucht! —

— Mir ſagt’s heute, und heute wie ein Augure, mein
krankes, geängſtigtes Herz. Ja, es iſt krank. — Verzeihe
meine Angſt meiner verſtrickten Seele! — alles ſchlägt mir
fehl, alles in der Welt, außer du. Und der Winter, meine
wirkliche — und auch außen wirklich gewordene — Einſam-
keit, mein feines Nervenſpiel — ach, ſo wie es mich erhöht,
und erhellt, kann es mich ſehr elend, in gräuelvolle Abgründe
ſtürzen machen. Meinem Geiſt, meiner Einbildungskraft iſt
alles möglich, ach! und meine Erfahrung widerſpricht ihnen
in nichts. Das bischen von den Menſchen angenommene phy-
ſiſche Möglichkeit, iſt mir auch nichts. Laß dich nicht traurig
machen! Aber wenn Dolche auf mich gezückt wären, Kano-
nen ihre Rachen gegen mich blökten, ich würde hinfallen, aber
nicht anders ſprechen können. Das Ungewiſſe tödtet mich.
Ich muß Freiheit haben und Gewißheit. So war ich immer;