Überreizende der andern Mittel aus seiner Klasse. Sein Sie nicht zu dankbar. Ich kenne Sie. Mich macht eine zu holde Aufnahme meiner Selbst, und was ich thue, ganz perplex. Antworten Sie nicht! --
Aus einem Schreibbuche.
Den 19. December 1805.
Oft les' ich in diesem Buche; und dann ist mir, als wär' ich todt, und ein Anderer liest es. -- Jahre lang quält man sich, um ein kleines, kleines Resultätchen endlich hervorzubrin- gen. Dies ist die Beute! möcht' ich sagen. Die Mühe aber ist sie; die Anstrengung, das ehrliche Bestreben, nicht zu ruhen, bis wir die kleine Beute finden. Wahrlich schwach ist unser Geist und faul; witklich! Kindheit: mit Licht und Sonnen- schein werden wir ermuntert und gelockt. Was wir finden, sei uns eins. Daß wir finden, ist der Punkt.
So ekle ich mich auch, das Meiste, wenn es mir schon Einmal entfahren ist, zu sagen oder in gutgesetzten Worten aufzuschreiben. Mich dünkt, es ist so wenig; und es wird zu nichts, zu kalt, wenn man's erst schreibt, und gar denkt, ich will es schreiben. Darum kann ich auch gar nicht schreiben, obgleich ich solche Liebhaberei an schöner Sprache und gutem Ausdruck habe. Oft möcht' ich lieber ändern, was Andere ge- sagt haben: da dünkt mich wenigstens nicht dabei, ich ver- derbe meine redliche Gedanken.
Auch kommt's mir vor, hätt' ich eine Stimmung ausge- drückt, in Prosa, oder Versen, ich könnte sie nun nie wieder
Überreizende der andern Mittel aus ſeiner Klaſſe. Sein Sie nicht zu dankbar. Ich kenne Sie. Mich macht eine zu holde Aufnahme meiner Selbſt, und was ich thue, ganz perplex. Antworten Sie nicht! —
Aus einem Schreibbuche.
Den 19. December 1805.
Oft leſ’ ich in dieſem Buche; und dann iſt mir, als wär’ ich todt, und ein Anderer lieſt es. — Jahre lang quält man ſich, um ein kleines, kleines Reſultätchen endlich hervorzubrin- gen. Dies iſt die Beute! möcht’ ich ſagen. Die Mühe aber iſt ſie; die Anſtrengung, das ehrliche Beſtreben, nicht zu ruhen, bis wir die kleine Beute finden. Wahrlich ſchwach iſt unſer Geiſt und faul; witklich! Kindheit: mit Licht und Sonnen- ſchein werden wir ermuntert und gelockt. Was wir finden, ſei uns eins. Daß wir finden, iſt der Punkt.
So ekle ich mich auch, das Meiſte, wenn es mir ſchon Einmal entfahren iſt, zu ſagen oder in gutgeſetzten Worten aufzuſchreiben. Mich dünkt, es iſt ſo wenig; und es wird zu nichts, zu kalt, wenn man’s erſt ſchreibt, und gar denkt, ich will es ſchreiben. Darum kann ich auch gar nicht ſchreiben, obgleich ich ſolche Liebhaberei an ſchöner Sprache und gutem Ausdruck habe. Oft möcht’ ich lieber ändern, was Andere ge- ſagt haben: da dünkt mich wenigſtens nicht dabei, ich ver- derbe meine redliche Gedanken.
Auch kommt’s mir vor, hätt’ ich eine Stimmung ausge- drückt, in Proſa, oder Verſen, ich könnte ſie nun nie wieder
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Überreizende der andern Mittel aus ſeiner Klaſſe. Sein Sie
nicht zu dankbar. Ich kenne Sie. Mich macht eine zu holde
Aufnahme meiner Selbſt, und was ich thue, ganz perplex.
Antworten Sie nicht! —
Aus einem Schreibbuche.
Den 19. December 1805.
Oft leſ’ ich in dieſem Buche; und dann iſt mir, als wär’
ich todt, und ein Anderer lieſt es. — Jahre lang quält man
ſich, um ein kleines, kleines Reſultätchen endlich hervorzubrin-
gen. Dies iſt die Beute! möcht’ ich ſagen. Die Mühe aber
iſt ſie; die Anſtrengung, das ehrliche Beſtreben, nicht zu ruhen,
bis wir die kleine Beute finden. Wahrlich ſchwach iſt unſer
Geiſt und faul; witklich! Kindheit: mit Licht und Sonnen-
ſchein werden wir ermuntert und gelockt. Was wir finden,
ſei uns eins. Daß wir finden, iſt der Punkt.
So ekle ich mich auch, das Meiſte, wenn es mir ſchon
Einmal entfahren iſt, zu ſagen oder in gutgeſetzten Worten
aufzuſchreiben. Mich dünkt, es iſt ſo wenig; und es wird zu
nichts, zu kalt, wenn man’s erſt ſchreibt, und gar denkt, ich
will es ſchreiben. Darum kann ich auch gar nicht ſchreiben,
obgleich ich ſolche Liebhaberei an ſchöner Sprache und gutem
Ausdruck habe. Oft möcht’ ich lieber ändern, was Andere ge-
ſagt haben: da dünkt mich wenigſtens nicht dabei, ich ver-
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Auch kommt’s mir vor, hätt’ ich eine Stimmung ausge-
drückt, in Proſa, oder Verſen, ich könnte ſie nun nie wieder
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Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Bd. 1. Berlin, 1834, S. 280. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/varnhagen_rahel01_1834/294>, abgerufen am 28.11.2024.
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