Treitschke, Heinrich von: Deutsche Geschichte im Neunzehnten Jahrhundert. Bd. 1: Bis zum zweiten Pariser Frieden. Leipzig, 1879.

Die Heimkehr.

einzelne denkende Patrioten über den faulen Frieden klagten. Den ganzen
Sommer über lag der helle Sonnenſchein dankbarer Freude über den
altpreußiſchen Landen. Was hatte dies Volk gelitten! Vor wenigen Mo-
naten erſt hatte die Hauptſtadt den Donner der Schlacht dicht vor ihren
Mauern gehört, verwüſtet lagen die Felder, kahl und ſchmucklos die
Zimmer, kaum ein Haus das nicht den Tod eines Sohnes, eines Bruders
betrauerte, und nun war das Höchſte doch gelungen, das wälſche Babel
war gebändigt, das den Daheimgebliebenen ganz unerreichbar, ganz aus
der Welt zu liegen ſchien. Es war der Wunder genug für ein kurzes
Jahr; wer hätte klagen mögen? So glückliche Stunden hatte Berlin ſeit
Friedrichs Zeiten nicht mehr erlebt, wie an jenem ſonnigen Apriltage, da
der Flügeladjutant Graf Schwerin die erſte Nachricht von der Schlacht
vor Paris überbrachte. Nach dem alten fridericianiſchen Brauche ritt der
Curier mit einem Geſchwader blaſender Poſtillone zum Potsdamer Thore
ein; dann die Wilhelmsſtraße hinunter, vorbei an dem Dönhoff’ſchen Hauſe,
wo ſeine ſchöne junge Frau im Fenſter lag und vor Wonne faſt vergehen
wollte. Dann die Linden entlang zum Gouverneur, dem alten Leſtocq;
der ritterliche Mann hatte in ſeinen hohen Jahren dem Heere nicht mehr
folgen dürfen und pries mit neidloſer Freude die Jungen, die ſo viel
glücklicher geweſen als er ſelber einſt bei Eylau. Dann weiter zu den
Paläſten der Prinzeſſinnen und der Miniſter. Ueberall dicht gedrängte
jauchzende Maſſen, überall der Ruf: „der Curier, der Curier! Paris iſt
über!“ — und nachher hieß es wieder: „das iſt ja der Graf Schwerin,“
denn in dieſen unſchuldigen Tagen kannte man einander noch. Nur
Einer nahm an dem Jubel dieſes großen Berliner Familienfeſtes nicht
theil: der böſe alte Feldmarſchall Kalkreuth, Tilſiter Andenkens; der war
ein verſtockter Franzoſe geblieben und ließ ſeinen Aerger aus durch frivole
Späßchen wider das neue Teutonenthum. Ein zweiter großer Freuden-
tag kam im Juli. Ganz Berlin war auf den Beinen, Tauſende harrten
ſtundenlang in der warmen Sommernacht draußen im Thiergarten, bis
endlich unter dem Hurrahruf der Menge ein rieſiger Laſtwagen herankam,
wohl von zwanzig Roſſen mühſam gezogen; obenauf ſtand ein großer Holz-
kaſten, über und über bedeckt mit Namen, Verſen, Inſchriften aller Art von
der Hand guter Preußen, die dem ſonderbaren Gefährt unterwegs ihren
Willkommgruß mit auf die weite Reiſe gegeben. Es war die Victoria vom
Brandenburger Thore. Wie oft hatten die Berliner Bürger, alle dieſe
böſen Jahre über, ingrimmig aufgeblickt zu der langen Eiſenſtange auf
dem Thore, woran einſt die Quadriga befeſtigt geweſen; man erzählte
gern, daß der Turnvater Jahn einmal einen kleinen Teutonen geohrfeigt
hatte, weil der Junge nicht zu ſagen wußte was er ſich bei dem Anblick
der Stange denken ſollte. Die entführte Siegesgöttin erſchien dem Volke
wie das Symbol altpreußiſcher Ehre; nun hatte man ſie wieder nach
ehrlichem Kampfe und Alles war in Ordnung.