Sonntags-Blatt. Nr. 15. Berlin, 12. April 1868.

Sonntags=Blatt
für
Jedermann aus dem Volke.

Begründet von Otto Ruppius.
Herausgegeben von

Nr. 15. — 1868.Ernst Dohm.Am 12. April.

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Erscheint jeden Sonntag. Preis bei allen Postämtern vierteljährlich 9 Sgr., bei allen Buchhandlungen und Zeitungs=Spediteuren vierteljährlich 9 Sgr., wöchentlich 9 Pf. frei ins Haus.
Beim Selbstabholen aus der Expedition des Sonntags=Blattes ( Taubenstraße Nr. 27 ) kostet die Nummer nur 6 Pf.

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Zu spät.
Novelle
von
Sophie Verena.
( Fortsetzung. )Ausgaben, die vorangegangene Teile des Artikels enthalten, fehlen.

[Beginn Spaltensatz]

„ Welch ' prachtvolle Nelken, wie würzig sie duften; wer gab sie
Dir, Gertrud?“ fragte Gottfried, auf den schönen Strauß
blickend, der in einem Glase am Fenster stand.

„Des Müllers Franz, Vater.“

Der Alte schmunzelte; ihm war, als ob er eine leichte Röthe auf
des Mädchens Antlitz emporsteigen sah. Der Franz wäre ihm gerade
ein rechter Schwiegersohn gewesen; er mochte ihn gern von Kindheit
an, und war er auch lange nicht so reich wie sein Neffe Ewald vom
Ulmenhof, genug hätten die Beiden doch gehabt, und ein gutes,
sicheres Daheim, entweder auf der Mühle oder auf dem Rosenbusch.

„Franz ist ein feiner, schmucker Junge; meinst nicht, Gertrud?“

„O ja, Vater, er ist schon ganz recht, nicht so wüst und rauh wie
die meisten Burschen.“

Den alten Bauer freute die Antwort; denn daß der Franz seine
Tochter gern mochte, und der Müller die Partie wünschte, das wußte
er lange.

„Jch thät' ihm wohl eine recht brave Frau wünschen.“

„Daran wird es ihm nicht fehlen.“

„Möchtest Du diese Frau nicht sein, mein Kind?“

„Jch? Nimmermehr! Jch, Herzvater, ich kann nur Einen heirathen,
und das ist der Ewald, und morgen kommt er zu Dir, in aller Form
um mich zu werben.“

Bei den letzten Worten war Gertrud zum Vater herangetreten,
und sich innig an ihn schmiegend, barg sie ihr glühendes Antlitz an
seiner Schulter, herzensfroh, daß sie nun endlich das Schwere ihm
herausgesagt.

Ein tiefer Seufzer rang sich aus Gottfrieds Brust, und mit be-
bender Stimme sprach er leise:

„Mein armes Kind, das kann nicht sein, den Ewald kannst Du
nimmer heirathen.“

„Wer sagt das, wer will es uns wehren?“ rief Gertrud.

Sie war zurückgetreten; ihre dunklen Augen blitzten muthvoll und
entschlossen; man sah, sie war bereit, für ihre Liebe einzustehen. Als
der Vater schwieg, fuhr sie mit liebreizender Jnnigkeit fort:

„O, Väterchen, Du willst mich nur ein wenig necken und mir
Angst machen; die Bangigkeit stieg mir auch schnell genug empor zum
Herzen, aber es kann ja nicht sein; nun sprich schnell, daß es Scherz
war. Wer sollte gegen unsere Heirath Etwas einwenden? Der Ewald
ist der wackerste Bursch im ganzen Dorf, ein Herz wie Gold, Vater,
Du kannst Nichts an ihm aussetzen, und ich denke, der Oheim würde
auch an mir Nichts zu tadeln haben“. Bei den letzten Worten warf
das junge Mädchen das schöne Haupt stolz empor, aber demuthsvoller
fügte sie hinzu: „Vater, versteh' mich nicht falsch; ich meine nicht, ich
sei fehlerlos, o, ich weiß, es giebt noch Viel an mir zu bessern, aber
ein treueres, liebevolleres Weib könnte Ewald nicht finden, und dem
Oheim wollt' ich eine gute Tochter sein, ohne aber Dich darüber zu
vergessen. So wie Dich, Herzensvater, könnt' ich doch keinen Andern
lieben. Der Ulmenhof und der Rosenbusch sind ja Eins; besonders
wenn erst ihre beiden Kinder ein Paar geworden, da kann ich ja hier
und dort sein.“

Mit rührender Zärtlichkeit schaute Gertrud dem Pflegevater ins
Auge, und dann flüsterte sie bittend:

[Spaltenumbruch]

„Nun aber sag' schnell, daß wir uns heirathen können, daß Du
meinen Ewald gern als Sohn annimmst und Nichts an ihm aus-
zustellen hast.“

„Nichts — doch Dein Ehemann kann er trotzdem nicht werden.“

„Den Grund, Vater?“ bat Gertrud dringend.

„Mein Bruder will nicht, daß sein Sohn eine Katholikin heirathe;
er sagt, Jhr dürftet es nicht, weil —“

„Da seh' ich nun deutlich, daß Du Scherz mit mir treibst“, rief
Gertrud, ihn mit silberhellem Lachen in die Rede fallend. „Das paßt
ja nicht auf uns; der Ewald ist ja nicht katholisch und überdies gar
nicht mein richtiger Vetter. Ach, Vater, wie oft hab' ich dem lieben
Herrgott schon für Beides so recht von Herzen gedankt. Es mag
just zwei Jahre her sein, daß mir's klar ward, wie sehr lieb ich den
Ewald hab'. Als mir die blonde Crescenz weinend erzählte, sie solle
den Sylvester nicht heirathen, weil er ihr leiblicher Veiter sei und
unsere Kirche ihnen das verbiete, da lief es mir mit einem Mal ganz
todeskalt durch alle Glieder, und ich dachte bei mir: „Gertrud, wenn
Dir das auch so passirte mit dem Ewald“, und die ganze Welt schien
mir mit Eins traurig und dunkel bei dem schrecklichen Gedanken.
Da wußt' ich, daß ich ihm gut war, so gut wie man nur einem
Mann auf der Welt sein kann, wo es denn eine Glückseligkeit ist,
wenn man ihm angehören darf, oder ein ewiges Herzeleid, wenn man
auseinander muß. Und Abends, als ich in meinem Kämmerchen lag,
sagte ich so recht aus tiefster Brust: „Heilige Mutter Gottes, ich
danke Dir innig, daß wir Beide nicht Geschwisterkinder sind und
daß Ewald nicht katholisch ist.“

Das frohe, zuversichtliche Sprechen seines Kindes, dies feste Bauen
auf ein Glück, welches schon zertrümmert war, schnitt dem armen
Vater ins Herz. Ein tiefer Schmerzenslaut rang sich aus seiner
Brust empor, als Gertrud immer von Neuem bat:

„Gelt, Väterchen, gesteh's, Du hast nur Scherz gemacht?“

Sie schaute ihn fest an, todesbleich jetzt, denn sie fing an zu be-
greifen, wie es furchtbarer Ernst sei; aus dem schmerzlich bewegten
Antlitz des Vaters, welches sonst stets so ruhig und heiter war, ersah
sie, daß es sich um ihr Lebensglück handle.

„Rede, Vater, erkläre mir Alles, ich bin standhaft; sprich frei
heraus!“ sagte sie zitternd.

Der Bauer erzählte ihr seine ganze Unterredung mit dem Bruder,
Wort für Wort, wie sie ihm im Gedächtniß geblieben. Gertrud war
auf einen Stuhl gesunken, hatte das Haupt in die Hand gestützt und
zugehört, ohne den Vater durch einen Laut, eine Bewegung zu unter-
brechen.

Als er geendet und mit heißem Weh auf sie hinblickte, hob sie
das Haupt empor; eine der schweren goldblonden Flechten, die sie wie
eine Krone über der jungen reinen Stirn trug, war niedergefallen, sie
strich sie zurück, sie fuhr mehrere Male mit der Hand über die Stirn,
wie Einer, dem etwas Gehörtes nicht klar und faßlich ist, dann
sagte sie:

„Manches von dem, was Du geredet, Vater, will mir nicht ein-
leuchten, vielleicht weil ich es nicht recht verstehe. Jch sehe nicht ein,
weßhalb unsere Ehe nicht glücklich sein sollte; die Hauptsache dazu ist
doch, daß die Menschen sich lieben und achten und brav und fromm
[Ende Spaltensatz]