Keller, Gottfried: Das Sinngedicht. Berlin, 1882.

„O Himmel!“ rief Lucie, „wie glücklich! Magſt Du
ſie auch hören, lieber Onkel?“

„Da ihr Faulpelze nichts ſpielen und nur ſchwatzen
wollt, ſo iſt es das Beſte, was wir thun können, wenn
wir uns einige blaue Wunder vormachen!“

Der Tiſch wurde abgeräumt, Lucie ließ ſich einen
Arbeitskorb bringen und Reinhart ſuchte den Eingang
ſeiner Geſchichte zuſammen. „Denn,“ ſagte er, „die Per¬
ſonen, die es angeht, ſtehen in der Blüthe ihres Glückes,
und um ſie in keiner Weiſe darin zu ſtören, iſt es nöthig,
ſie in eine allgemeine Form der Unkenntlichkeit zu hüllen.
Es dürfte daher am zweckmäßigſten ſein, die Sache gleich
in der Art zu erzählen, wie ein gezierter Novelliſt ſein
Stücklein in Scene ſetzt. Ich würde damit zugleich in
meiner Erzählungskunſt, die mir wie ein Dachziegel auf
den Kopf gefallen, einen Fortſchritt anſtreben können,
man weiß ja nie, wo man es brauchen kann. Es würde
alſo etwa ſo lauten:

Brandolf, ein junger Rechtsgelehrter, eilte die Treppe
zum erſten Stockwerk eines Hauſes empor, in welchem
eine ihm befreundete Familie wohnte, und wie er ſo in
Gedanken die Stufen überſprang, ſtieß er beinah' eine
weibliche Perſon über den Haufen, die mitten auf der
Treppe lag und Meſſer blank ſcheuerte. Es war ihm,
als ob mit einem der Meſſer nach ſeiner Ferſe geſtochen
würde; er ſah zurück und erblickte unter ſich das zornrothe
Geſicht eines, ſo viel er wegen des umgeſchlagenen Kopf¬