Heyse, Paul: Novellen. Berlin, 1855.

halb offen ſteht, findet die Lehne des Bettes, huſcht
auf den Zehen an des Schlafenden Seite und mit
verhaltenem Athem über ihn gebeugt, reißt ſie ſich
raſch die Binde von den Augen.

Aber ſie erſchrickt, da es dunkel bleibt wie zuvor.
Sie hatte vergeſſen, daß es Nacht ſei und daß man
ihr geſagt hatte, in der Nacht ſeien die Menſchen
allzumal blind. Sie hatte gedacht, es müſſe eine
Klarheit ausſtrömen von einem ſehenden Auge und
ſo ſich und die Dinge erleuchten. Nun fühlte ſie den
Hauch des Knaben ſanft an ihre Augen wehen, aber
ſie unterſchied keine Geſtalt. Schon will ſie beſtürzt
und faſt verzweifelnd wieder zurück — da flammt
durch die nicht mehr genau verhüllten Scheiben ein
ſecundenlanger Blitz, dann ein zweiter und dritter,
die Luft wogt von Helle hin und her, Donner und
Regenguß wachſen an Lärm —; ſie aber ſtarrt einen
Augenblick auf das Lockenhaupt, das ſanft in die
Kiſſen gedrückt da lag; dann verſchwimmt das Bild,
die Augen thränen gewaltſam, und von unausſprech¬
licher Angſt aufgeſcheucht flieht ſie in ihre Kammer,
legt die Binde um, ſinkt aufs Bett, und in ihr iſt
es, als wiſſe ſie es unerſchütterlich, daß ſie geſehen
hat zum erſten und letzten Male.

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