Die Grenzboten. Jg. 70, 1911, Viertes Vierteljahr.

Herbert Luleuberg als Dramatiker

arbeit, die, wie alle ihresgleichen, augenfällige Schwächen natürlich nicht verleugnen
kann, liegt weniger in dem zufällig gefundenen Vorwurf, als vielmehr in dein
persönlichen Klang, der sie durchströmt, und in der konzentrierter dichterischen
Atmosphäre, die sie umwittert. Das „Dogeuglück" war ganz gewiß keine Er¬
füllung, aber ebenso gewiß eine starke Verheißung, ein zuversichtliches Versprechen,
das aufhorchen ließ und nachdenklich stimmen mußte. In diese von Leben und
Farbe strotzenden Dialoge, in diese fast überreich mit prachtvollen Bildern und
glitzernden Metaphern beladenen Szenen hatte sich wirklich eine Flocke aus dem
Hermelin des Shakespeareschen Königsmantels verirrt. Dahinter stand nicht die
Ohnmacht und Hohlheit des Epigonen, sondern das echte Selbstbewußtsein eines
vorwärtsstürmenden dichterischen Willens. Ein dramatisches Talent, das nur seine
eigenen Wege noch nicht gefunden hatte, goß da neuen Wein in alte Schläuche.
Ob da die wohlbekannten Gesichter der kupplerischen Amme, des melancholisch
weisen Narren oder der ehrsamen Frau Hurtig auftauchten, ob man in dem Neben¬
einander von pathetischer Tragik und grotesker Derbheit die deutlichen Züge eines
Größeren wiederfand — die Klischees und Schablonen waren in diesem Nahmen keine
Klischees und Schablonen mehr. Sie waren zu neuem, eigenem Leben erwacht,
und dies Leben pulsierte so stark und verheißungsvoll, daß man über die letzten
Shakespeareschen Reminiszenzen mit Vergnügen hinwegsah. Dazu kam ein anderer,
bisher kaum gehörter Klang. In der stärksten Szene seines Stücks, in dem Akt,
der ein Irrenhaus mit den zwischen Narrentum und menschlicher Weisheit einher¬
pendelnden Gesprächen seiner Insassen malt, hatte Herbert Eulenberg einen ent¬
schlossenen Schritt aus der Realität des Dramas hinüber in die Doppelbodigkeit
der romantischen Groteske getan. Da gespensterte in unsicherem Lichte allerhand
Seltsames vorbei. Da hatte ein melancholischer Ton aus der Tollheit des Welt¬
getriebes Leben und Rhythmus gewonnen. Und da war, alles in allem, aus
eigener dichterischer Intuition ein Mikrokosmos geboren, der tiefer Blickende durch
seine beseelte Farbigkeit fesselte und nicht wieder losließ.

Wir haben dem wohl schon halb verschollenen „Dogenglück" diese Ausführ¬
lichkeit gewidmet, weil es die ursprünglich so reichen dichterischen Möglichkeiten
des Eulenbergschen Talents sozusagen in Reinkultur widerspiegelt. Das nächste
Drama, das dreiaktige Trauerspiel „Leidenschaft", ist reifer und mehr losgelöst
von größeren Vorbildern, ja, ist überhaupt wohl das reifste und geschlossenste
Werk, das uns Eulenberg bis heute gegeben hat. Etwas von dem holdtraurigen
Duft des deutschen Volksliedes liegt darüber. „Es hatte ein Knabe ein Mädchen
lieb ..." Dazwischen klingen balladeske Akzente an. Wuchtig und stark dröhnen
sie in eine rührende Welt von Kleinbürgerlichkeit und Liebe, von verhaltener
Sehnsucht und seligster Hingabe. Etwas Kleist ist darin, etwas vom jungen Schiller
und sehr viel verstohlene Romantik. Eulenberg knüpft an die Tradition des so¬
genannten bürgerlichen Trauerspiels an, wie es sich von Schillers „Kabale und
Liebe" bis zu Hebbels „Maria Magdalena" entwickelt hatte. „Das Stück spielt
in Deutschland, wo und wann ihr wollt." So steht es in seinen eigenen szenischen
Bemerkungen zu lesen. Die Geschehnisse der „Leidenschaft" sind von der Realität
der Dinge, von Ort und Zeit vollkommen gelöst. Sie verlassen den Boden des
naturalistischen Dramas. Sie sind in eine aparte dichterische Atmosphäre hinein¬
komponiert, in der die Menschen sich anders geben, als unser Alltag sie kennt,