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Die Grenzboten. Jg. 70, 1911, Erstes Vierteljahr.

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Rethel -- Feuerbach -- Marsch

nur ganz selten gibt, bei zwei, drei Malern der Kunstgeschichte. Aber diese Gegend:
Adam und Eva sind zum Teufel gejagt, hier sitzt und steht ihr besseres Ich und
redet eine Sprache, die keine Worte hat.

Neapler Fresken: Nie noch sahen wir solche Ruderer. Irgendein Geist hat
ihre Muskeln in einen Schraubstock gespannt, den Schraubstock ihrer Arbeit. So
greifen sie nach den Rudern, so arbeiten sie alle in derselben Richtung, und doch
ist ein gebändigter Wirbel menschlicher Willen in ihnen. Das Volumen füllt den
Raum an. Der Raum neigt sich der Sphärenmusik der menschlichen Schönheit
und Kraft. Das Ganze ist nicht gelöst, denn in den Fresken selbst ist der Raum
doch noch hinzugefügt. Meer und Himmel öffnen ein Tor, durch das die Ruderer
in die Unendlichkeit einfahren. Hebbel erzählt ein Märchen: "Ein Knabe, der
einen schönen Garten malt, ein Mädchen darin; auf einmal tut sich die Pforte
auf dem Papier auf, die Bäume rauschen, die Quellen springen, das Mädchen tritt
auf ihn zu und sagt: Du hast uns erlöst." Solches spricht das Meer zu Marsch.

Vierzehn Jahre noch hat Hans v. Marsch in diesem Paradies gelebt, gemalt,
entworfen, komponiert mit voller Klarheit in großen Formen, das Paradies des
menschlichen Leibes in die Verhältnisse 1:2, 2:3, 4:6 gebracht. Noch einmal
eine solche Aufgabe, wie die Neapler Fresken, und wir könnten mit ihm hinein¬
schlüpfen in das "goldene Zeitalter". Was blieb, sind die Dreiflügelbilder: "Die
Hesperiden", "Die drei Reiter", "Die Werbung". Die Wagerechte, die Senkrechte,
Ebene, Raum und Volumen sind ineinander geflochten zu einem himmlischen Gewebe.
Alles ist sehr gegenständlich irdisch gesehen. Menschen sind die Oasen in der Wüste
der Seligkeit, die organisierten Farbenkomplexe im blauen Himmelsmeer das
Esperanto der Malerei. Bäume und Pferderücken heben die Schwere auf, die
Senkrechte und Wagerechte wird Leib und Wachstum, der Raum Volumen. Und
so stolz sind die Pferde darüber, von Marsch in das goldene Zeitalter hinein¬
geführt zu werdeu, dasz sie nur noch mit senkrecht erhobenem Hals einherschreiten.
Man meint, daß sie sich gleich bäumen, und der nackte Jüngling, der sie führt,
müßte schnell zugreifen, sie zu bändigen. Aber sie werden sich niemals gegen ihren
Meister bäumen, sie haben Verstand genug, zu wissen, wo sie sind. Und übrigens
hat der Jüngling gar keinen Zügel und denkt gar nicht daran, Pferde zu bändigen.
Er wird nie einen einzigen Schritt machen, nie seinen Arm um einen Zentimeter
heben. Alle seine Glieder sind in die Ewigkeit eingeschraubt, nicht wie die der
Ruderer in den Schraubstock. Im goldenen Zeitalter arbeiten wir nicht mehr.

Auch dieser Maler starb, ohne daß man sich weiter in Deutschland um
seine Werke gekümmert hatte. Es war im Jahre 1887 in Rom.

Irgendeine Zeitung erzählt: Gestern ist dort drüben in der Bettstatt seines Ateliers
ein Sonderling gestorben, an den Folgen eines Karbunkels. Er beschäftigte sich
mit Fragen, für die niemand einen Heller zahlt, auch wenn er sie gelöst hätte.
Und der andere im Norden, in seiner Heimat, der ihm regelmäßig Geld schickte,
räumt das Atelier aus und veranstaltet davon eine Ausstellung. Eintritt fünf
Mark, ein berühmter Professor der Kunstgeschichte wird eine Rede halten. Und
dann haben sie ihn entdeckt. Dazwischen liegen dreiundzwanzig Jahre. Gestern,
das war vor dreiundzwanzig Jahren, und heute ist übermorgen, und übermorgen
wird wieder vorgestern sein. Da wußte man noch nicht, daß es so etwas über¬
haupt gibt. _^



Rethel — Feuerbach — Marsch

nur ganz selten gibt, bei zwei, drei Malern der Kunstgeschichte. Aber diese Gegend:
Adam und Eva sind zum Teufel gejagt, hier sitzt und steht ihr besseres Ich und
redet eine Sprache, die keine Worte hat.

Neapler Fresken: Nie noch sahen wir solche Ruderer. Irgendein Geist hat
ihre Muskeln in einen Schraubstock gespannt, den Schraubstock ihrer Arbeit. So
greifen sie nach den Rudern, so arbeiten sie alle in derselben Richtung, und doch
ist ein gebändigter Wirbel menschlicher Willen in ihnen. Das Volumen füllt den
Raum an. Der Raum neigt sich der Sphärenmusik der menschlichen Schönheit
und Kraft. Das Ganze ist nicht gelöst, denn in den Fresken selbst ist der Raum
doch noch hinzugefügt. Meer und Himmel öffnen ein Tor, durch das die Ruderer
in die Unendlichkeit einfahren. Hebbel erzählt ein Märchen: „Ein Knabe, der
einen schönen Garten malt, ein Mädchen darin; auf einmal tut sich die Pforte
auf dem Papier auf, die Bäume rauschen, die Quellen springen, das Mädchen tritt
auf ihn zu und sagt: Du hast uns erlöst." Solches spricht das Meer zu Marsch.

Vierzehn Jahre noch hat Hans v. Marsch in diesem Paradies gelebt, gemalt,
entworfen, komponiert mit voller Klarheit in großen Formen, das Paradies des
menschlichen Leibes in die Verhältnisse 1:2, 2:3, 4:6 gebracht. Noch einmal
eine solche Aufgabe, wie die Neapler Fresken, und wir könnten mit ihm hinein¬
schlüpfen in das „goldene Zeitalter". Was blieb, sind die Dreiflügelbilder: „Die
Hesperiden", „Die drei Reiter", „Die Werbung". Die Wagerechte, die Senkrechte,
Ebene, Raum und Volumen sind ineinander geflochten zu einem himmlischen Gewebe.
Alles ist sehr gegenständlich irdisch gesehen. Menschen sind die Oasen in der Wüste
der Seligkeit, die organisierten Farbenkomplexe im blauen Himmelsmeer das
Esperanto der Malerei. Bäume und Pferderücken heben die Schwere auf, die
Senkrechte und Wagerechte wird Leib und Wachstum, der Raum Volumen. Und
so stolz sind die Pferde darüber, von Marsch in das goldene Zeitalter hinein¬
geführt zu werdeu, dasz sie nur noch mit senkrecht erhobenem Hals einherschreiten.
Man meint, daß sie sich gleich bäumen, und der nackte Jüngling, der sie führt,
müßte schnell zugreifen, sie zu bändigen. Aber sie werden sich niemals gegen ihren
Meister bäumen, sie haben Verstand genug, zu wissen, wo sie sind. Und übrigens
hat der Jüngling gar keinen Zügel und denkt gar nicht daran, Pferde zu bändigen.
Er wird nie einen einzigen Schritt machen, nie seinen Arm um einen Zentimeter
heben. Alle seine Glieder sind in die Ewigkeit eingeschraubt, nicht wie die der
Ruderer in den Schraubstock. Im goldenen Zeitalter arbeiten wir nicht mehr.

Auch dieser Maler starb, ohne daß man sich weiter in Deutschland um
seine Werke gekümmert hatte. Es war im Jahre 1887 in Rom.

Irgendeine Zeitung erzählt: Gestern ist dort drüben in der Bettstatt seines Ateliers
ein Sonderling gestorben, an den Folgen eines Karbunkels. Er beschäftigte sich
mit Fragen, für die niemand einen Heller zahlt, auch wenn er sie gelöst hätte.
Und der andere im Norden, in seiner Heimat, der ihm regelmäßig Geld schickte,
räumt das Atelier aus und veranstaltet davon eine Ausstellung. Eintritt fünf
Mark, ein berühmter Professor der Kunstgeschichte wird eine Rede halten. Und
dann haben sie ihn entdeckt. Dazwischen liegen dreiundzwanzig Jahre. Gestern,
das war vor dreiundzwanzig Jahren, und heute ist übermorgen, und übermorgen
wird wieder vorgestern sein. Da wußte man noch nicht, daß es so etwas über¬
haupt gibt. _^



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Zitationshilfe: Die Grenzboten. Jg. 70, 1911, Erstes Vierteljahr, S. . In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/grenzboten_341893_317612/259>, abgerufen am 24.07.2024.