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Die Grenzboten. Jg. 69, 1910, Erstes Vierteljahr.

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walt whitman

wie ein veraltetes Erbstück aus Urgroßmutters guter Stube, auf Kind und
Kindeskind überging: längst veraltet, unserem Empfinden längst nicht mehr
angemessen, aber durch ein methusalemitisches Alter geheiligt.

Walt Whitman ist einer der kühnsten und machtvollsten Formzerstörer, die
die Literaturgeschichte je gesehen hat. Er kann in vieler Beziehung auch als
Formverächter gelten. Was gilt ihm schließlich die Form! Er sagt einmal
selbst, daß keiner in seine Poesie eindringen könne, der darauf besteht, sie in
erster Linie als schriftstellerische Leistung zu würdigen. Der krasse Naturalismus
lehrte uns, das Was des Kunstwerkes sei mehr oder weniger gleichgültig, das
Wie entscheide; und diese Anschauung ist, wenn auch die Strömung, die sie
aufstellte, schon des öfteren offiziell und mit allen Ehren zu Grabe getragen
wurde, noch keineswegs ausgestorben. Whitman aber denkt anders; in einem
Gedicht heißt es: "Aus dem Kriege auftauchend habe ich ein Buch geschrieben,
die Worte meines Buches garnichts, der Trieb darin alles."

Die Form ist für Whitman die rechte, die diesem Trieb am bereitwilligsten
entgegenkommt; und das ist die Formlosigkeit. Man kann es verstehen, wenn
die erste Lektüre Withmanscher Verse Grauen und Entsetzen im Leser zurückläßt.
Das ist das Chaos, so muß er denken. Wo bleibt da Ordnung und Besonnenheit,
wo die Ruhe und weise Mäßigung des Ausdrucks, wie sie zu harmonischer
Wirkung zunächst unerläßlich scheint? Wild überstürzen sich die Worte; oft
nehmen sie sich nicht die Zeit, sich zu normalen Sätzen zu bilden. Wie ein
trunkenes Lallen, so tönt's aus den Zeilen; bald sind sie kurz, bald so lang,
daß selbst dem geübtesten Sprecher der Atem versagen müßte. Sind es über¬
haupt Verszeilen? Nur mit großer Mühe kann man so etwas wie ein rhythmisches
Prinzip herausfinden; und wenn man es gefunden, so sieht man gleich ein, daß
es eigentlich doch nicht Prinzip genannt werden kann. Nein, hier herrscht die
absoluteste Ungebundenheit, Regellosigkeit, Zügellosigkeit. Der Strom schlägt
stürmisch über sein Bett hinaus, kein Damm, der ihm Einhalt tut; wie wilde,
toll gewordene Wogen türmen sich Zeilen, Sätze, Satztorsen, Stammelnde Rufe,
Worte. Durch Arno Holz und Genossen hat sich vor einigen Jahren auch in
Deutschland der freie Rhythmus wieder einmal Heimatsrecht erworben. Aber
welcher Unterschied! Derselbe, der das friedsame Wässerlein, das sich langsam
und bedächtig durch die weite Niederung hindurchzieht, von: reißenden Gießbach
scheidet, der unter Brausen und Rollen auf kürzestem Weg die Tiefe zu gewinnen sucht.

Die Worte garnichts, der Trieb alles. Wir haben also kein Recht, länger
bei der Form zu verweilen, wenn es mich auch locken könnte, dennoch aus dieser
Gesetzlosigkeit ein tiefes Gesetz herauszuholen, in diesem Lärm eine wertvolle
Harmonie zu entdecken. Der Trieb alles. Was ist dieser Trieb? Whitman
selbst muß antworten. In dem Nachwort, das er der autographierten Ausgabe
seiner "Leaves of Graß" ("Grashalme") beigab, äußert er sich wie folgt:
"Nach längeren! persönlichem Streben als junger Bursche, im Wettbewerb mit
anderen um den üblichen Lohn, auf dem geschäftlichen oder politischen Tuimnel-


walt whitman

wie ein veraltetes Erbstück aus Urgroßmutters guter Stube, auf Kind und
Kindeskind überging: längst veraltet, unserem Empfinden längst nicht mehr
angemessen, aber durch ein methusalemitisches Alter geheiligt.

Walt Whitman ist einer der kühnsten und machtvollsten Formzerstörer, die
die Literaturgeschichte je gesehen hat. Er kann in vieler Beziehung auch als
Formverächter gelten. Was gilt ihm schließlich die Form! Er sagt einmal
selbst, daß keiner in seine Poesie eindringen könne, der darauf besteht, sie in
erster Linie als schriftstellerische Leistung zu würdigen. Der krasse Naturalismus
lehrte uns, das Was des Kunstwerkes sei mehr oder weniger gleichgültig, das
Wie entscheide; und diese Anschauung ist, wenn auch die Strömung, die sie
aufstellte, schon des öfteren offiziell und mit allen Ehren zu Grabe getragen
wurde, noch keineswegs ausgestorben. Whitman aber denkt anders; in einem
Gedicht heißt es: „Aus dem Kriege auftauchend habe ich ein Buch geschrieben,
die Worte meines Buches garnichts, der Trieb darin alles."

Die Form ist für Whitman die rechte, die diesem Trieb am bereitwilligsten
entgegenkommt; und das ist die Formlosigkeit. Man kann es verstehen, wenn
die erste Lektüre Withmanscher Verse Grauen und Entsetzen im Leser zurückläßt.
Das ist das Chaos, so muß er denken. Wo bleibt da Ordnung und Besonnenheit,
wo die Ruhe und weise Mäßigung des Ausdrucks, wie sie zu harmonischer
Wirkung zunächst unerläßlich scheint? Wild überstürzen sich die Worte; oft
nehmen sie sich nicht die Zeit, sich zu normalen Sätzen zu bilden. Wie ein
trunkenes Lallen, so tönt's aus den Zeilen; bald sind sie kurz, bald so lang,
daß selbst dem geübtesten Sprecher der Atem versagen müßte. Sind es über¬
haupt Verszeilen? Nur mit großer Mühe kann man so etwas wie ein rhythmisches
Prinzip herausfinden; und wenn man es gefunden, so sieht man gleich ein, daß
es eigentlich doch nicht Prinzip genannt werden kann. Nein, hier herrscht die
absoluteste Ungebundenheit, Regellosigkeit, Zügellosigkeit. Der Strom schlägt
stürmisch über sein Bett hinaus, kein Damm, der ihm Einhalt tut; wie wilde,
toll gewordene Wogen türmen sich Zeilen, Sätze, Satztorsen, Stammelnde Rufe,
Worte. Durch Arno Holz und Genossen hat sich vor einigen Jahren auch in
Deutschland der freie Rhythmus wieder einmal Heimatsrecht erworben. Aber
welcher Unterschied! Derselbe, der das friedsame Wässerlein, das sich langsam
und bedächtig durch die weite Niederung hindurchzieht, von: reißenden Gießbach
scheidet, der unter Brausen und Rollen auf kürzestem Weg die Tiefe zu gewinnen sucht.

Die Worte garnichts, der Trieb alles. Wir haben also kein Recht, länger
bei der Form zu verweilen, wenn es mich auch locken könnte, dennoch aus dieser
Gesetzlosigkeit ein tiefes Gesetz herauszuholen, in diesem Lärm eine wertvolle
Harmonie zu entdecken. Der Trieb alles. Was ist dieser Trieb? Whitman
selbst muß antworten. In dem Nachwort, das er der autographierten Ausgabe
seiner „Leaves of Graß" („Grashalme") beigab, äußert er sich wie folgt:
„Nach längeren! persönlichem Streben als junger Bursche, im Wettbewerb mit
anderen um den üblichen Lohn, auf dem geschäftlichen oder politischen Tuimnel-


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Zitationshilfe: Die Grenzboten. Jg. 69, 1910, Erstes Vierteljahr, S. . In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/grenzboten_341891_314996/305>, abgerufen am 24.07.2024.