Fontane, Theodor: Der Stechlin. Berlin, 1899.

In dem primitiven Kamin — nur eine Steinplatte mit
Rauchfang — war ein Holzfeuer angezündet; beide
Fenſter ſtanden auf, waren aber durch ſchwere Gardinen
ſo gut wie wieder geſchloſſen, und aus dem etwas ſchief
über dem Sofa hängenden Quadratſpiegel wuchſen drei
Pfauenfedern heraus.

Tante Adelheid hatte ſich in Staat geworfen und
ihre Karlsbader Granatbroſche vorgeſteckt, die der alte
Dubslav wegen der ſieben mittelgroßen Steine, die einen
größeren und buckelartig vorſpringenden umſtanden, die
„Sieben-Kurfürſten-Broſche“ nannte. Der hohe hagere
Hals ließ die Domina noch größer und herriſcher er¬
ſcheinen, als ſie war, und rechtfertigte durchaus die
brüderliche Malice: „Wickelkinder, wenn ſie ſie ſehen,
werden unruhig, und wenn ſie zärtlich wird, fangen ſie
an zu ſchreien.“ Man ſah ihr an, daß ſie nur immer
vorübergehend in einer höheren Geſellſchaftsſphäre gelebt
hatte, ſich trotzdem aber zeitlebens der angeborenen Zu¬
gehörigkeit zu eben dieſen Kreiſen bewußt geweſen war.
Daß man ſie zur Domina gemacht hatte, war nur zu
billigen. Sie wußte zu rechnen und anzuordnen und
war nicht bloß von ſehr gutem natürlichen Verſtand,
ſondern unter Umſtänden auch voller Intereſſe für ganz
beſtimmte Perſonen und Dinge. Was aber, trotz ſolcher
Vorzüge, den Verkehr mit ihr ſo ſchwer machte, das
war die tiefe Proſa ihrer Natur, das märkiſch Enge,
das Mißtrauen gegen alles, was die Welt der Schön¬
heit oder gar der Freiheit auch nur ſtreifte.

Sie erhob ſich, als die drei Herren eintraten, und
war gegen Rex und Czako aufs neue von verbindlichſtem
Entgegenkommen. „Ich muß Ihnen noch einmal aus¬
ſprechen, meine Herren, wie ſehr ich bedaure, Sie nur
ſo kurze Zeit unter meinem Dache ſehen zu dürfen.“

„Du vergißt mich, liebe Tante,“ ſagte Woldemar.
„Ich bleibe dir noch eine gute Weile. Mein Zug geht,