Fontane, Theodor: Effi Briest. Berlin, 1896.

Effi Brieſt

Dann wandte er ſich raſch wieder, ging auf Wüllers¬
dorf zu und ſagte: „Nein, ſo ſteht es nicht.“

„Wie ſteht es dann?“

„Es ſteht ſo, daß ich unendlich unglücklich bin;
ich bin gekränkt, ſchändlich hintergangen, aber trotz¬
dem, ich bin ohne jedes Gefühl von Haß oder gar
von Durſt nach Rache. Und wenn ich mich frage,
warum nicht? ſo kann ich zunächſt nichts anderes
finden, als die Jahre. Man ſpricht immer von un¬
ſühnbarer Schuld; vor Gott iſt es gewiß falſch, aber
vor den Menſchen auch. Ich hatte nie geglaubt, daß
die Zeit, rein als Zeit, ſo wirken könne. Und
dann als zweites: ich liebe meine Frau, ja, ſeltſam
zu ſagen, ich liebe ſie noch, und ſo furchtbar ich
alles finde, was geſchehen, ich bin ſo ſehr im Bann ihrer
Liebenswürdigkeit, eines ihr eignen heiteren Charmes,
daß ich mich, mir ſelbſt zum Trotz, in meinem letzten
Herzenswinkel zum Verzeihen geneigt fühle.“

Wüllersdorf nickte. „Kann ganz folgen, Inn¬
ſtetten, würde mir vielleicht ebenſo gehen. Aber wenn
Sie ſo zu der Sache ſtehen und mir ſagen: ‚Ich
liebe dieſe Frau ſo ſehr, daß ich ihr alles verzeihen
kann,‘ und wenn wir dann das andere hinzunehmen,
daß alles weit, weit zurückliegt, wie ein Geſchehnis
auf einem andern Stern, ja, wenn es ſo liegt, Inn¬
ſtetten, ſo frage ich, wozu die ganze Geſchichte?“