Fleming, Paul: Teütsche Poemata. Lübeck, [1642].Der Oden Du nur thust nicht/ kleine Welt/was der großen so gefällt. Gib den müden Büchern feyer. Thu die matte Feder hin. Was du hast erlebet heuer/ wird dirs übers Jahr nachziehn? Was ists/ dem du dich verbannst/ und in ein solch Joch dich spannst? Was der von Stagyr geschrieben/ Plato/ was du hast erdacht/ das ist alles nach euch blieben/ Jhr nur gabet gute Nacht. Jst denn diß die große Frucht/ die man in dem schreiben sucht. Mein/ was hilft es doch dem Dichter/ daß sein Fleiß ihn überlebt. Zwar ein ieder ist hier Richter/ daß er hat auff Ruhm gestrebt. Aber was geneusts der Mann der schon längst ist bey gethan? Eh man etwas tüchtigs schreibet/ läufft fürwar viel Zeit vorbey. Und was ists/ das nach uns bleibet? ein vergebliches Geschrey/ das derselbe doch nicht höret/ der darmitte wird geehret. Geben dir die Götter Gaben und verehren dich mit Kunst/ daß du deß kanst Ehre haben/ und verdienen vieler Gunst/ So gedenck doch auch darbey/ wie ein eitel Ding das sey. Wo
Der Oden Du nur thuſt nicht/ kleine Welt/was der großen ſo gefaͤllt. Gib den muͤden Buͤchern feyer. Thu die matte Feder hin. Was du haſt erlebet heuer/ wird dirs uͤbers Jahr nachziehn? Was iſts/ dem du dich verbannſt/ und in ein ſolch Joch dich ſpannſt? Was der von Stagyr geſchrieben/ Plato/ was du haſt erdacht/ das iſt alles nach euch blieben/ Jhr nur gabet gute Nacht. Jſt denn diß die große Frucht/ die man in dem ſchreiben ſucht. Mein/ was hilft es doch dem Dichter/ daß ſein Fleiß ihn uͤberlebt. Zwar ein ieder iſt hier Richter/ daß er hat auff Ruhm geſtrebt. Aber was geneuſts der Mann der ſchon laͤngſt iſt bey gethan? Eh man etwas tuͤchtigs ſchreibet/ laͤufft fuͤrwar viel Zeit vorbey. Und was iſts/ das nach uns bleibet? ein vergebliches Geſchrey/ das derſelbe doch nicht hoͤret/ der darmitte wird geehret. Geben dir die Goͤtter Gaben und verehren dich mit Kunſt/ daß du deß kanſt Ehre haben/ und verdienen vieler Gunſt/ So gedenck doch auch darbey/ wie ein eitel Ding das ſey. Wo
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Der Oden
Du nur thuſt nicht/ kleine Welt/
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wird dirs uͤbers Jahr nachziehn?
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Was der von Stagyr geſchrieben/
Plato/ was du haſt erdacht/
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Jhr nur gabet gute Nacht.
Jſt denn diß die große Frucht/
die man in dem ſchreiben ſucht.
Mein/ was hilft es doch dem Dichter/
daß ſein Fleiß ihn uͤberlebt.
Zwar ein ieder iſt hier Richter/
daß er hat auff Ruhm geſtrebt.
Aber was geneuſts der Mann
der ſchon laͤngſt iſt bey gethan?
Eh man etwas tuͤchtigs ſchreibet/
laͤufft fuͤrwar viel Zeit vorbey.
Und was iſts/ das nach uns bleibet?
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das derſelbe doch nicht hoͤret/
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Zitationshilfe: | Fleming, Paul: Teütsche Poemata. Lübeck, [1642], S. 416. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/fleming_poemata_1642/436>, abgerufen am 24.08.2024. |