Conradi, Hermann: Adam Mensch. Leipzig, [1889].

verworrenen Lebens. Nun wollte er nach Hauſe
gehen, endlich nach Hauſe, auf dem kürzeſten Wege.
Er bog in eine ſchmale Gaſſe ein, die an ihrem
Ende breiter wurde. Da links war eine Lücke,
wenigſtens eine Art von Lücke, eine auffällige
Unterbrechung. Ein Haus wurde abgeriſſen. Einen
wüſten Schutthaufen gab's, grauſchwarz nahm ſich's
in der falben Monddämmerung aus, Balkenköpfe
ragten aus dem maſſiven Wirrwarr mit den ſtumpfen
Grenzen ihrer plumpen Formen heraus, verſchiedene
wie geſchundene Mauerreſte ſtanden herum, herab-
faſerndes Rohrwerk lugte aus einer verwinkelten
Hausecke. Und da war auch noch eine Tapete
ſichtbar, eine grünſchwarze Tapete. Adam war
über die Barrière, in deren Mitte eine trübe,
verſchlafene Oelfunzel blinzelte, geklettert und
verſuchte, ſich ſo weit als möglich der Wand zu
nähern. Es war ihm ein ungeſtümes Zucken, ein
nervöſes Prickeln in den Fingern, es trieb und
zwang ihn unwiderſtehlich, die Tapete zu betaſten.
Aber der Schutt war zu hoch und zu riſſig, zu klüftig,
er mußte umkehren. Und da kam ihm der Ge-
danke: wie ſieht die Tapete in deinem Arbeits-
zimmer aus —? Er beſann ſich, beſann ſich, er
konnte ſich der Farbe nicht erinnern. Der Gedanke,
die dumme, einfältige Frage hatte ihn gepackt und
ließ ihn nicht wieder los. Sie keilte ſich feſt in
ſeinem Gehirne. Er dachte nichts anderes mehr, er
fragte ſich nur immer und immer wieder nach der
Tapete in ſeinem Arbeitszimmer ... wie ſie aus-