wenn sie auch nicht mehr, so dacht' ich, ganz frisch riecht, und nicht mehr im Gerüche der Tugend ist, wie etwa die Rose von Saron, was kümmert es mich, der ich ja doch den Stockschnupfen habe! Und nur die Menschen nehmens so genau. Der Schmetterling fragt nicht die Blume: hat schon ein Anderer dich geküßt? Und diese fragt nicht: hast du schon eine Andere umflattert? Dazu kam noch, daß die Nacht hereinbrach, und des Nachts, dacht' ich, sind alle Blumen grau, die sündigste Rose eben so gut wie die tugend¬ hafteste Petersilie. Kurz und gut, ohne allzu langes Zögern sagte ich zu der kleinen Harfe¬ nistin: Si Signora ---- --
Denk nur nichts Böses, lieber Leser. Es war dunkel geworden, und die Sterne sahen so klar und fromm herab in mein Herz. Im Her¬ zen selbst aber zitterte die Erinnerung an die todte Maria. Ich dachte wieder an jene Nacht,
wenn ſie auch nicht mehr, ſo dacht' ich, ganz friſch riecht, und nicht mehr im Geruͤche der Tugend iſt, wie etwa die Roſe von Saron, was kuͤmmert es mich, der ich ja doch den Stockſchnupfen habe! Und nur die Menſchen nehmens ſo genau. Der Schmetterling fragt nicht die Blume: hat ſchon ein Anderer dich gekuͤßt? Und dieſe fragt nicht: haſt du ſchon eine Andere umflattert? Dazu kam noch, daß die Nacht hereinbrach, und des Nachts, dacht' ich, ſind alle Blumen grau, die ſuͤndigſte Roſe eben ſo gut wie die tugend¬ hafteſte Peterſilie. Kurz und gut, ohne allzu langes Zoͤgern ſagte ich zu der kleinen Harfe¬ niſtin: Si Signora —— —
Denk nur nichts Boͤſes, lieber Leſer. Es war dunkel geworden, und die Sterne ſahen ſo klar und fromm herab in mein Herz. Im Her¬ zen ſelbſt aber zitterte die Erinnerung an die todte Maria. Ich dachte wieder an jene Nacht,
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wenn ſie auch nicht mehr, ſo dacht' ich, ganz friſch
riecht, und nicht mehr im Geruͤche der Tugend
iſt, wie etwa die Roſe von Saron, was kuͤmmert
es mich, der ich ja doch den Stockſchnupfen
habe! Und nur die Menſchen nehmens ſo genau.
Der Schmetterling fragt nicht die Blume: hat
ſchon ein Anderer dich gekuͤßt? Und dieſe fragt
nicht: haſt du ſchon eine Andere umflattert?
Dazu kam noch, daß die Nacht hereinbrach, und
des Nachts, dacht' ich, ſind alle Blumen grau,
die ſuͤndigſte Roſe eben ſo gut wie die tugend¬
hafteſte Peterſilie. Kurz und gut, ohne allzu
langes Zoͤgern ſagte ich zu der kleinen Harfe¬
niſtin: Si Signora —— —
Denk nur nichts Boͤſes, lieber Leſer. Es
war dunkel geworden, und die Sterne ſahen ſo
klar und fromm herab in mein Herz. Im Her¬
zen ſelbſt aber zitterte die Erinnerung an die
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Heine, Heinrich: Reisebilder. Bd. 3. Hamburg, 1830, S. 119. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/heine_reisebilder03_1830/127>, abgerufen am 24.11.2024.
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