Fontane, Theodor: Der Stechlin. Berlin, 1899.

kurrieren! Ein Glück, daß manche prinzipiell einen Poſt¬
tag zu ſpät kommen. Ich meine mit den neueſten Nach¬
richten. Vielleicht auch ſonſt noch.“

„Sehr wahr,“ lachte Dubslav. „Der Konſerva¬
tismus ſoll übrigens, ſeinem Weſen nach, eine Bremſe
ſein; damit muß man vieles entſchuldigen. Aber da
kommen Ihre Mantelſäcke, meine Herren. Engelke, führe
die Herren auf ihr Zimmer. Wir haben jetzt ſechsein¬
viertel. Um ſieben, wenn ich bitten darf.“

Engelke hatte mittlerweile die beiden von Dubslav
etwas altmodiſch als „Mantelſäcke“ bezeichneten Plaid¬
rollen in die Hand genommen und ging damit, den
beiden Herren voran, auf die doppelarmige Treppe zu,
die gerade da, wo die beiden Arme derſelben ſich kreuzten,
einen ziemlich geräumigen Podeſt mit Säulchengalerie
bildete. Zwiſchen den Säulchen aber, und zwar mit Blick
auf den Flur, war eine Rokoko-Uhr angebracht, mit
einem Zeitgott darüber, der eine Hippe führte. Czako
wies darauf hin und ſagte leiſe zu Rex: „Ein bißchen
graulich,“ — ein Gefühl, drin er ſich beſtärkt ſah, als
man bis auf den mit ungeheurer Raumverſchwendung
angelegten Oberflur gekommen war. Über einer nach
hinten zu gelegenen Saalthür hing eine Holztafel mit der
Inſchrift: „Muſeum“, während hüben und drüben, an
den Flurwänden links und rechts, mächtige Birkenmaſer-
und Ebenholzſchränke ſtanden, wahre Prachtſtücke, mit
zwei großen Bildern dazwiſchen, eines eine Burg mit
dicken Backſteintürmen, das andre ein überlebensgroßer
Ritter, augenſcheinlich aus der Frundsbergzeit, wo das
bunt Landsknechtliche ſchon die Rüſtung zu drapieren
begann.

„Is wohl ein Ahn?“ fragte Czako.

„Ja, Herr Hauptmann. Und er iſt auch unten in
der Kirche.“

„Auch ſo wie hier?“

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