Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.

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Doch in den Liesner glitt er schon
So leicht und freudig, als sein Roß
Ihn wiehernd grüßt vom Fichtenschoß,
Als sey er dem Schaffott entflohn.
Das Dunkel wich, des Mondes Schein
Drang flimmernd durch die Zweige ein,
Und, eine weiße Schlange, sich
Im Walde zog des Weges Strich.
"Frisch auf, Alerte, tummle dich!"
Und durch den Liesner flog der Graf,
Die Vögel zirpten auf im Schlaf;
So reiten drei und zwanzig Jahr.
Um seine Finger strich der Wind,
Er meint es sey des Rosses Haar,
Nie flog ein Reuter so geschwind,
Als der sich selber Urlaub nahm.
Und als er an die Veste kam,
Ein wenig schwül ward ihm zu Muth,
Doch Alles still in rechter Hut;
Nur leise knisternd im Kamin
Die Scheite noch zerfallend glühn.
Glück auf, mein ritterliches Blut!
Dem Kühnen ist Fortuna gut.

Und Braunschweigs Herzog? Christian?
Ei nun, der schlief in seinem Zelt.
O hege nicht den frommen Wahn,
Daß ihm Minuten nur vergällt,
Der drüben starr im Moose lag!
Nicht einen Deut gab er darum

Doch in den Liesner glitt er ſchon
So leicht und freudig, als ſein Roß
Ihn wiehernd grüßt vom Fichtenſchoß,
Als ſey er dem Schaffott entflohn.
Das Dunkel wich, des Mondes Schein
Drang flimmernd durch die Zweige ein,
Und, eine weiße Schlange, ſich
Im Walde zog des Weges Strich.
„Friſch auf, Alerte, tummle dich!“
Und durch den Liesner flog der Graf,
Die Vögel zirpten auf im Schlaf;
So reiten drei und zwanzig Jahr.
Um ſeine Finger ſtrich der Wind,
Er meint es ſey des Roſſes Haar,
Nie flog ein Reuter ſo geſchwind,
Als der ſich ſelber Urlaub nahm.
Und als er an die Veſte kam,
Ein wenig ſchwül ward ihm zu Muth,
Doch Alles ſtill in rechter Hut;
Nur leiſe kniſternd im Kamin
Die Scheite noch zerfallend glühn.
Glück auf, mein ritterliches Blut!
Dem Kühnen iſt Fortuna gut.

Und Braunſchweigs Herzog? Chriſtian?
Ei nun, der ſchlief in ſeinem Zelt.
O hege nicht den frommen Wahn,
Daß ihm Minuten nur vergällt,
Der drüben ſtarr im Mooſe lag!
Nicht einen Deut gab er darum

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[547/0561] Doch in den Liesner glitt er ſchon So leicht und freudig, als ſein Roß Ihn wiehernd grüßt vom Fichtenſchoß, Als ſey er dem Schaffott entflohn. Das Dunkel wich, des Mondes Schein Drang flimmernd durch die Zweige ein, Und, eine weiße Schlange, ſich Im Walde zog des Weges Strich. „Friſch auf, Alerte, tummle dich!“ Und durch den Liesner flog der Graf, Die Vögel zirpten auf im Schlaf; So reiten drei und zwanzig Jahr. Um ſeine Finger ſtrich der Wind, Er meint es ſey des Roſſes Haar, Nie flog ein Reuter ſo geſchwind, Als der ſich ſelber Urlaub nahm. Und als er an die Veſte kam, Ein wenig ſchwül ward ihm zu Muth, Doch Alles ſtill in rechter Hut; Nur leiſe kniſternd im Kamin Die Scheite noch zerfallend glühn. Glück auf, mein ritterliches Blut! Dem Kühnen iſt Fortuna gut. Und Braunſchweigs Herzog? Chriſtian? Ei nun, der ſchlief in ſeinem Zelt. O hege nicht den frommen Wahn, Daß ihm Minuten nur vergällt, Der drüben ſtarr im Mooſe lag! Nicht einen Deut gab er darum

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Zitationshilfe:	Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844, S. 547. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/droste_gedichte_1844/561>, abgerufen am 25.11.2024.

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