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Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844.

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Der Brief aus der Heimath.
Sie saß am Fensterrand im Morgenlicht,
Und starrte in das aufgeschlagne Buch,
Die Zeilen zählte sie und wußt es nicht,
Ach weithin, weithin der Gedanken Flug!
Was sind so ängstlich ihre nächt'gen Träume?
Was scheint die Sonne durch so öde Räume?
-- Auch heute kam kein Brief, auch heute nicht.
Seit Wochen weckte sie der Lampe Schein,
Hat bebend an der Stiege sie gelauscht;
Wenn plötzlich am Gemäuer knackt der Schrein,
Ein Fensterladen auf im Winde rauscht, --
Es kömmt, es naht, die Sorgen sind geendet:
Sie hat gefragt, sie hat sich abgewendet,
Und schloß sich dann in ihre Kammer ein.
Kein Lebenszeichen von der liebsten Hand,
Von jener, die sie sorglich hat gelenkt,
Als sie zum ersten Mal zu festem Stand
Die zarten Kinderfüßchen hat gesenkt;
Versprengter Tropfen von der Quelle Rande,
Harrt sie vergebens in dem fremden Lande;
Die Tage schleichen hin, die Woche schwand.
Was ihre rege Phantasie geweckt?
Ach, Eine Leiche sah die Heimath schon,
Der Brief aus der Heimath.
Sie ſaß am Fenſterrand im Morgenlicht,
Und ſtarrte in das aufgeſchlagne Buch,
Die Zeilen zählte ſie und wußt es nicht,
Ach weithin, weithin der Gedanken Flug!
Was ſind ſo ängſtlich ihre nächt'gen Träume?
Was ſcheint die Sonne durch ſo öde Räume?
— Auch heute kam kein Brief, auch heute nicht.
Seit Wochen weckte ſie der Lampe Schein,
Hat bebend an der Stiege ſie gelauſcht;
Wenn plötzlich am Gemäuer knackt der Schrein,
Ein Fenſterladen auf im Winde rauſcht, —
Es kömmt, es naht, die Sorgen ſind geendet:
Sie hat gefragt, ſie hat ſich abgewendet,
Und ſchloß ſich dann in ihre Kammer ein.
Kein Lebenszeichen von der liebſten Hand,
Von jener, die ſie ſorglich hat gelenkt,
Als ſie zum erſten Mal zu feſtem Stand
Die zarten Kinderfüßchen hat geſenkt;
Verſprengter Tropfen von der Quelle Rande,
Harrt ſie vergebens in dem fremden Lande;
Die Tage ſchleichen hin, die Woche ſchwand.
Was ihre rege Phantaſie geweckt?
Ach, Eine Leiche ſah die Heimath ſchon,
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[134/0148] Der Brief aus der Heimath. Sie ſaß am Fenſterrand im Morgenlicht, Und ſtarrte in das aufgeſchlagne Buch, Die Zeilen zählte ſie und wußt es nicht, Ach weithin, weithin der Gedanken Flug! Was ſind ſo ängſtlich ihre nächt'gen Träume? Was ſcheint die Sonne durch ſo öde Räume? — Auch heute kam kein Brief, auch heute nicht. Seit Wochen weckte ſie der Lampe Schein, Hat bebend an der Stiege ſie gelauſcht; Wenn plötzlich am Gemäuer knackt der Schrein, Ein Fenſterladen auf im Winde rauſcht, — Es kömmt, es naht, die Sorgen ſind geendet: Sie hat gefragt, ſie hat ſich abgewendet, Und ſchloß ſich dann in ihre Kammer ein. Kein Lebenszeichen von der liebſten Hand, Von jener, die ſie ſorglich hat gelenkt, Als ſie zum erſten Mal zu feſtem Stand Die zarten Kinderfüßchen hat geſenkt; Verſprengter Tropfen von der Quelle Rande, Harrt ſie vergebens in dem fremden Lande; Die Tage ſchleichen hin, die Woche ſchwand. Was ihre rege Phantaſie geweckt? Ach, Eine Leiche ſah die Heimath ſchon,

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Zitationshilfe: Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844, S. 134. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/droste_gedichte_1844/148>, abgerufen am 22.02.2025.