Stolberg-Stolberg, Christian zu; Stolberg-Stolberg, Friedrich Leopold zu: Gedichte. Leipzig, 1779.Anakreons drei und dreissigste Ode. Su men phile khelidon. An die Schwalbe. Du liebe kleine Schwalbe, Du kehrest jährlich wieder, Und baust dein Nest im Sommer. Wenn dann der Winter nahet, So fliehst du zu dem Nile; Doch Amor bauet immer Sein Nest in meinem Herzen. Ein Amor ist schon flücke, Das Ei verbirgt noch jenen, Und diesem birst die Schale. Ohn' Ende schallt die Stimme Der Nestlinge, die pipen. Anakreons drei und dreiſſigſte Ode. Συ μὲν φίλη χελιδων. An die Schwalbe. Du liebe kleine Schwalbe, Du kehreſt jaͤhrlich wieder, Und bauſt dein Neſt im Sommer. Wenn dann der Winter nahet, So fliehſt du zu dem Nile; Doch Amor bauet immer Sein Neſt in meinem Herzen. Ein Amor iſt ſchon fluͤcke, Das Ei verbirgt noch jenen, Und dieſem birſt die Schale. Ohn’ Ende ſchallt die Stimme Der Neſtlinge, die pipen. <TEI> <text> <body> <div n="1"> <pb facs="#f0167" n="157"/> <milestone rendition="#hr" unit="section"/><lb/> <div n="2"> <head>Anakreons drei und dreiſſigſte Ode.<lb/> Συ μὲν φίλη χελιδων.<lb/><hi rendition="#b"><hi rendition="#g">An die Schwalbe.</hi></hi></head><lb/> <milestone rendition="#hr" unit="section"/><lb/> <lg type="poem"> <l><hi rendition="#in">D</hi>u liebe kleine Schwalbe,</l><lb/> <l>Du kehreſt jaͤhrlich wieder,</l><lb/> <l>Und bauſt dein Neſt im Sommer.</l><lb/> <l>Wenn dann der Winter nahet,</l><lb/> <l>So fliehſt du zu dem Nile;</l><lb/> <l>Doch Amor bauet immer</l><lb/> <l>Sein Neſt in meinem Herzen.</l><lb/> <l>Ein Amor iſt ſchon fluͤcke,</l><lb/> <l>Das Ei verbirgt noch jenen,</l><lb/> <l>Und dieſem birſt die Schale.</l><lb/> <l>Ohn’ Ende ſchallt die Stimme</l><lb/> <l>Der Neſtlinge, die pipen.</l> </lg><lb/> </div> </div> </body> </text> </TEI> [157/0167]
Anakreons drei und dreiſſigſte Ode.
Συ μὲν φίλη χελιδων.
An die Schwalbe.
Du liebe kleine Schwalbe,
Du kehreſt jaͤhrlich wieder,
Und bauſt dein Neſt im Sommer.
Wenn dann der Winter nahet,
So fliehſt du zu dem Nile;
Doch Amor bauet immer
Sein Neſt in meinem Herzen.
Ein Amor iſt ſchon fluͤcke,
Das Ei verbirgt noch jenen,
Und dieſem birſt die Schale.
Ohn’ Ende ſchallt die Stimme
Der Neſtlinge, die pipen.
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