Kurz, Hermann: Der Sonnenwirth. Frankfurt (Main), 1855.

Weib dem Manne folgen ſoll, und du gibſt deinem Herzen Gehör —
wohlan, du weißt genug und ich habe mich ſchon zu viel angeboten.

Unſere Tage hier ſind gezählt. Wenn du willſt, kannſt du uns finden.

Sie grüßte leicht mit der Hand und war im Walde verſchwunden.

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35.

Chriſtine war nicht da. Sie ſei dieſen Nachmittag fortgegangen,
hörte er von ihrer Wirthin, und habe geſagt, ſie müſſe nach ihrem
Manne ſehen und ihre Kleidungsſtücke holen. Sie habe vorher eine
Zeit lang in der Bibel geleſen, und ſei dann auf einmal aufgebrochen.
Er ſetzte ſich verdroſſen vor das noch aufgeſchlagene Buch und las
mühſelig in der Dämmerung: „Ich ſuchte des Nachts in meinem
Bette, den meine Seele liebt; ich ſuchte, aber ich fand ihn nicht.“ Es
war das hohe Lied, das in dunkler, aber zündender Sprache von zwei
verbundenen Herzen, die ſich ſuchen und wiederfinden, erzählt. Obgleich
die von der Kirche hinzugefügten Ueberſchriften dieſem berauſchenden
Klag- und Jubelliede eine ganz andere Auslegung gaben, ſo ſchienen
doch ſeine Flammenworte Chriſtinens Herz in der Einſamkeit ergriffen
und mit jenem Weh angefüllt zu haben, von welchem das Lied ſelbſt
ſagt: „Liebe iſt ſtark wie der Tod, und Eifer iſt veſt wie die Hölle;
ihre Gluth iſt feurig und eine Flamme des Herrn, daß auch viel
Waſſer nicht mögen die Liebe auslöſchen, noch die Ströme ſie erſäufen.“
Er ſchlug unruhig die wohlbekannten zwei Blätter hin und her, die
auch für ihn ſo manches Wort enthielten, und das Herz klopfte ihm, als
die Stelle vor ſeine Augen trat, wo es heißt: „Ich bin ſchwarz, aber
gar lieblich, ihr Töchter Jeruſalem's, ſehet mich nicht an, daß ich ſo
ſchwarz bin, denn die Sonne hat mich ſo verbrannt.“

Er legte das Buch wieder hin, und ging um ſein Weib aufzuſuchen.
Er war in dem ſchon nächtlich dunklen Walde noch nicht weit gegangen,
als er eine weibliche Geſtalt gegen ſich kommen ſah, die bei ſeinem
Anblick zaudernd ſtehen blieb. Er erkannte ſie erſt als er ſich ihr

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