Hunold, Christian Friedrich: Die Edle Bemühung müssiger Stunden. Hamburg, 1702.und Satyrische Gedichte. Uber einen Jungfern-Feind. ROsander spricht/ ich will ein Feind Von allen Jungfern ewig bleiben/ Und dennoch ist es gut gemeint/ Wenn ich sie gäntzlich will vertreiben: So offt ihr meine Feindschaft stehlt/ So müst ihr Jungfern drüber lachen/ Warum? ihr wißt wohin es zielt/ Ich mag euch gern zu Weibern machen. Schertzhaffte Klage an Isme- nen über ihre Veranderung. ISmene führt bey mir den strengsten Orden ein/ Ich bin kein Catholic und muß die Fasten haben/ Von Fischen krieg ich nichts/ das Fleisch muß andre laben/ Es wird vor mich der Tod in ihren Topffe seyn. Doch wenn ihr nur der Tod nicht neues Leben giebt: Denn wo die Keuschheit stirbt/ so grünt der Busch an Zweigen/ Die von der Fruchtbarkeit offt Widerwillen zeigen/ Doch weil es andre letzt/ so macht es mich betrübt. Ich muß nur meine Kost an leeren Hilsen sehn/ Wie wenig wird dadurch ein hungriger ergötzet/ Was erst zu wohlfeil war/ wird nun so hoch geschätzet/ Wie soll ich nicht zuletzt in Schmertzen untergehn? Ach ja ich gräme mich deswegen biß ins Grab/ Und werde den Verlust nach seinen Wehrt beweinen/ Drum weil ihr alles muß von mir verächtlich scheinen/ So borg' ich Welschland auch die + besten Thränen ab. Der- + ein bekandter Wein: Lacrymae Christi.
und Satyriſche Gedichte. Uber einen Jungfern-Feind. ROſander ſpricht/ ich will ein Feind Von allen Jungfern ewig bleiben/ Und dennoch iſt es gut gemeint/ Wenn ich ſie gaͤntzlich will vertreiben: So offt ihr meine Feindſchaft ſtehlt/ So muͤſt ihr Jungfern druͤber lachen/ Warum? ihr wißt wohin es zielt/ Ich mag euch gern zu Weibern machen. Schertzhaffte Klage an Isme- nen uͤber ihre Veranderung. ISmene fuͤhrt bey mir den ſtrengſten Orden ein/ Ich bin kein Catholic und muß die Faſten haben/ Von Fiſchen krieg ich nichts/ das Fleiſch muß andre laben/ Es wird vor mich der Tod in ihren Topffe ſeyn. Doch wenn ihr nur der Tod nicht neues Leben giebt: Denn wo die Keuſchheit ſtirbt/ ſo gruͤnt der Buſch an Zweigen/ Die von der Fruchtbarkeit offt Widerwillen zeigen/ Doch weil es andre letzt/ ſo macht es mich betruͤbt. Ich muß nur meine Koſt an leeren Hilſen ſehn/ Wie wenig wird dadurch ein hungriger ergoͤtzet/ Was erſt zu wohlfeil war/ wird nun ſo hoch geſchaͤtzet/ Wie ſoll ich nicht zuletzt in Schmertzen untergehn? Ach ja ich graͤme mich deswegen biß ins Grab/ Und werde den Verluſt nach ſeinen Wehrt beweinen/ Drum weil ihr alles muß von mir veraͤchtlich ſcheinen/ So borg' ich Welſchland auch die † beſten Thraͤnen ab. Der- † ein bekandter Wein: Lacrymæ Chriſti.
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Wenn ich ſie gaͤntzlich will vertreiben:
So offt ihr meine Feindſchaft ſtehlt/
So muͤſt ihr Jungfern druͤber lachen/
Warum? ihr wißt wohin es zielt/
Ich mag euch gern zu Weibern machen.
Schertzhaffte Klage an Isme-
nen uͤber ihre Veranderung.
ISmene fuͤhrt bey mir den ſtrengſten Orden ein/
Ich bin kein Catholic und muß die Faſten haben/
Von Fiſchen krieg ich nichts/ das Fleiſch muß andre laben/
Es wird vor mich der Tod in ihren Topffe ſeyn.
Doch wenn ihr nur der Tod nicht neues Leben giebt:
Denn wo die Keuſchheit ſtirbt/ ſo gruͤnt der Buſch an Zweigen/
Die von der Fruchtbarkeit offt Widerwillen zeigen/
Doch weil es andre letzt/ ſo macht es mich betruͤbt.
Ich muß nur meine Koſt an leeren Hilſen ſehn/
Wie wenig wird dadurch ein hungriger ergoͤtzet/
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Wie ſoll ich nicht zuletzt in Schmertzen untergehn?
Ach ja ich graͤme mich deswegen biß ins Grab/
Und werde den Verluſt nach ſeinen Wehrt beweinen/
Drum weil ihr alles muß von mir veraͤchtlich ſcheinen/
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Zitationshilfe: | Hunold, Christian Friedrich: Die Edle Bemühung müssiger Stunden. Hamburg, 1702, S. 93. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/hunold_gedichte_1702/103>, abgerufen am 16.07.2024. |