Wedekind, Frank: Die Büchse der Pandora. Berlin, [1903].

Alwa. Ich verbitte mir Ihre Unflätigkeiten! Der
Junge iſt im kleinen Finger mehr wert als Sie!

Rodrigo. Ich habe an dieſer Geſchwitz ſchon
Genoſſenſchaft genug. Soll meine Braut eine Geſell-
ſchaft mit beſchränkter Haftpflicht werden, dann mag
ein anderer vorangehen. Ich gedenke die pompöſeſte
Luftgymnaſtikerin aus ihr zu machen und ſetze deshalb
gerne meine Geſundheit aufs Spiel. Aber dann bin ich
Herr im Hauſe und bezeichne ſelber die Kavaliere, die
ſie bei ſich zu empfangen hat.

Alwa. Der Junge hat das, was unſerem Zeit-
alter fehlt. Er iſt eine Heldennatur. Er geht deshalb
natürlich zu Grunde. Erinnern Sie ſich, wie er vor
Verkündigung des Urteils aus der Zeugenbank ſprang und
dem Vorſitzenden zurief: „Woher wollen Sie wiſſen,
was aus Ihnen geworden wäre, wenn Sie ſich als zehn-
jähriges Kind die Nächte barfuß hätten in den Cafés
herumtreiben müſſen?!“

Rodrigo. Hätte ich ihm nur gleich Eine dafür
in die Freſſe hauen können! — Gottlob gibt es Zwangs-
erziehungsanſtalten, in denen man ſolchem Pack Reſpekt
vor dem Geſetz einflößt.

Alwa. Er wäre ſo Einer, der mir im „Weltbeherrſcher“
Modell ſtehen könnte. Seit zwanzig Jahren bringt die
dramatiſche Literatur nichts als Halbmenſchen zuſtande;
Männer, die keine Kinder machen und Weiber, die keine
gebären können. Das nennt man „Modernes Problem“.
Wenn ich bedenke, mit welch traurigen Jammergeſtalten
ſich mein Jugendfreund die Ehre erkämpft hat, der
größte deutſche Dichter zu ſein, dann wird es mir ſchwer,
ihn um ſeinen Lorbeer zu beneiden. Seine Helden be-
gehen Selbſtmord, weil ſie im Lauf von fünf Akten
nicht bis drei zählen lernen. Und dafür begeiſtert ſich