Sie mir über mich, und keinen Andern glauben. Je länger Sie leben, je mehr werden Sie mir glauben. Sagen Sie, liebe Tochter, was sind das für Leute, die Sie irre über mein Übelnehmen oder Nichtübelnehmen wegen Abschied und Abreise machen konnten? Daß mich mein ganzer Kreis nicht kennt, ist eine alte, herbe, verhärtete Privation. Alle Tage sehe ich es mehr. O! und dürft' ich's sagen, so würde ich Ihnen sagen: es weiß keiner aus ihm, daß es eine solche Person giebt, wie ich eine bin. Nicht von Geist, oder Güte; oder Talenten, und Verstand: aber von solchem Zusammenhange in Gemüth und Überzeugung. Das entgeht ihnen Allen so, daß ich sie ennuyire; ennuyire; (denn sie vernehmen mich nicht; und hören in meinen Äußerungen lose Worte, in denen nicht Einmal so viel sitzt, als in ihren; denn ihres sitzt wirk- lich nicht darin; also für sie nichts;) sonst ließen sie mich -- bei meiner Nachsicht, die ich übe, und nie übelnehme! -- nicht rein sitzen. Sie denken, meine Eitelkeit ist so kom- pakt geworden, daß sich ein Horn vor meiner Stirn gebildet haben muß -- wie ich immer sage --; ich gebe mich preis; untersuchen Sie, richten Sie; fragen Sie mich jede Frage; ich will antworten, berichten, erzählen, gestehn: und wir wol- len sehn, was herauskommt: wäre hier ein jüngster Tag nicht zu wichtig, besonders für einen Andern, als mich. Aber auch mein Herz ist ganz unverletzt; nur indignirt bin ich noch, in gänzlicher Verachtung, Anerkennung dessen, was ich kenne. Könnten Sie mir glauben: oder, wäre eine durchsichtige Scheibe auf meiner Brust!
Nehmen Sie sich auch recht in Acht? Abendthau ist
die
Sie mir über mich, und keinen Andern glauben. Je länger Sie leben, je mehr werden Sie mir glauben. Sagen Sie, liebe Tochter, was ſind das für Leute, die Sie irre über mein Übelnehmen oder Nichtübelnehmen wegen Abſchied und Abreiſe machen konnten? Daß mich mein ganzer Kreis nicht kennt, iſt eine alte, herbe, verhärtete Privation. Alle Tage ſehe ich es mehr. O! und dürft’ ich’s ſagen, ſo würde ich Ihnen ſagen: es weiß keiner aus ihm, daß es eine ſolche Perſon giebt, wie ich eine bin. Nicht von Geiſt, oder Güte; oder Talenten, und Verſtand: aber von ſolchem Zuſammenhange in Gemüth und Überzeugung. Das entgeht ihnen Allen ſo, daß ich ſie ennuyire; ennuyire; (denn ſie vernehmen mich nicht; und hören in meinen Äußerungen loſe Worte, in denen nicht Einmal ſo viel ſitzt, als in ihren; denn ihres ſitzt wirk- lich nicht darin; alſo für ſie nichts;) ſonſt ließen ſie mich — bei meiner Nachſicht, die ich übe, und nie übelnehme! — nicht rein ſitzen. Sie denken, meine Eitelkeit iſt ſo kom- pakt geworden, daß ſich ein Horn vor meiner Stirn gebildet haben muß — wie ich immer ſage —; ich gebe mich preis; unterſuchen Sie, richten Sie; fragen Sie mich jede Frage; ich will antworten, berichten, erzählen, geſtehn: und wir wol- len ſehn, was herauskommt: wäre hier ein jüngſter Tag nicht zu wichtig, beſonders für einen Andern, als mich. Aber auch mein Herz iſt ganz unverletzt; nur indignirt bin ich noch, in gänzlicher Verachtung, Anerkennung deſſen, was ich kenne. Könnten Sie mir glauben: oder, wäre eine durchſichtige Scheibe auf meiner Bruſt!
Nehmen Sie ſich auch recht in Acht? Abendthau iſt
die
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Sie mir über mich, und keinen Andern glauben. Je länger
Sie leben, je mehr werden Sie mir glauben. Sagen Sie,
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Übelnehmen oder Nichtübelnehmen wegen Abſchied und Abreiſe
machen konnten? Daß mich mein ganzer Kreis nicht kennt,
iſt eine alte, herbe, verhärtete Privation. Alle Tage ſehe
ich es mehr. O! und dürft’ ich’s ſagen, ſo würde ich Ihnen
ſagen: es weiß keiner aus ihm, daß es eine ſolche Perſon
giebt, wie ich eine bin. Nicht von Geiſt, oder Güte; oder
Talenten, und Verſtand: aber von ſolchem Zuſammenhange
in Gemüth und Überzeugung. Das entgeht ihnen Allen ſo,
daß ich ſie ennuyire; ennuyire; (denn ſie vernehmen mich
nicht; und hören in meinen Äußerungen loſe Worte, in denen
nicht Einmal ſo viel ſitzt, als in ihren; denn ihres ſitzt wirk-
lich nicht darin; alſo für ſie nichts;) ſonſt ließen ſie mich
— bei meiner Nachſicht, die ich übe, und nie übelnehme! —
nicht rein ſitzen. Sie denken, meine Eitelkeit iſt ſo kom-
pakt geworden, daß ſich ein Horn vor meiner Stirn gebildet
haben muß — wie ich immer ſage —; ich gebe mich preis;
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ich will antworten, berichten, erzählen, geſtehn: und wir wol-
len ſehn, was herauskommt: wäre hier ein jüngſter Tag
nicht zu wichtig, beſonders für einen Andern, als mich. Aber
auch mein Herz iſt ganz unverletzt; nur indignirt bin
ich noch, in gänzlicher Verachtung, Anerkennung deſſen, was
ich kenne. Könnten Sie mir glauben: oder, wäre eine
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Nehmen Sie ſich auch recht in Acht? Abendthau iſt
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Varnhagen von Ense, Rahel: Rahel. Ein Buch des Andenkens für ihre Freunde. Bd. 3. Berlin, 1834, S. 528. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/varnhagen_rahel03_1834/536>, abgerufen am 25.11.2024.
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