Kretzer, Max: Meister Timpe. Berlin, 1888.

über die Umgebung ſchweifen. In gleichmäßigen Abſätzen
blies er den Rauch ſeiner Pfeife von ſich, während ein Aus¬
druck ſtiller Zufriedenheit ſich über ſeine Züge breitete.

Geſpenſterhaft, grell vom Lichte des Mondes beſchienen,
ragten die fenſterloſen Mauern der neuen Fabrik in den
Aether. Eine Viſion überkam ihm: Hundert geſchäftige
Hände begannen ſich drüben zu regen. Es klapperte, ſchnurrte
und walzte; ziſchend ſtieg der Dampf zum Himmel empor,
ſchrill ertönte der Pfiff der Pfeife. Und plötzlich ſtieg blutig¬
rother Qualm vor ſeinen Augen auf. Tauſend Arme
ſtreckten ſich ihm entgegen, rieſige Hämmer wurden über
ſeinem Kopf geſchwungen, und aus unzähligen Kehlen hallten
die fürchterlichen Worte: „Meiſter, wir ſchlagen Dich todt,
Du biſt uns im Wege.“ Er wehrte ſich mit Rieſenkräften;
aber allmälig hagelten die Schläge ſo dicht auf ihn her¬
nieder, daß er ſchwächer und ſchwächer wurde und mit einem
Schrei der Verzweiflung, dem ein langer Seufzer folgte, zu
Boden ſank.

Johannes Timpe wankte wirklich, aber auf ſeinem Sitze,
ſo daß er ſich mit einem ſchnellen Griff an einem Aſt feſt¬
halten mußte. Dann rieb er ſich die Augen, denn die Lider
waren ihm von dem balſamiſchen Duft der Nacht ſchwer ge¬
worden. Er war nahe daran geweſen, mit halb offenen Augen
zu träumen.

Da war es ihm, als vernähme er jenſeits der Mauer
flüſternde Stimmen. Er richtete den Blick nach dort, ſah ein
helles Kleid leuchten, und Arm in Arm mit einem jungen
Mädchen, voll und ganz in Mondeslicht getaucht, ſeinen Ein¬
zigen koſend und ſchäkernd dahin ſchreiten.

„Potz Blitz, der Junge!“