Keller, Gottfried: Das Sinngedicht. Berlin, 1882.

geht der Menſch gleichgültig vorbei und wird erſt traurig,
wenn es verſchloſſen iſt.

Früher als gewöhnlich verließ er am Abend ſeine
Geſellſchaft und ſuchte ſeine Wohnung auf. Da holte
er vor der Thüre, die zu ſeinen Zimmern führte, unver¬
ſehens die Regine ein, welche zu ihrer Schlafkammer in
den Dachräumen hinaufſtieg. Sie hielt neben dem Lichte
einen kleinen Bogen Briefpapier in der Hand. Der
war ihr ſoeben auf den Boden gefallen, dabei leicht be¬
ſchmutzt und auch etwas zerknittert worden, und ſie beſah
ſich den Schaden, fügte aber ſogleich noch einen Oelfleck
hinzu von dem Küchenlämpchen her, das ihr von der
Herrſchaft gegönnt war.

„Was haben Sie da für einen Verdruß, gute Re¬
gine?“ fragte Erwin, indem er die Thüre aufſchloß.

„Ach Gott,“ ſagte ſie, „ich ſoll einen Brief ſchreiben
und habe mir ein Blatt Papier dazu erbeten; und jetzt
iſt es ſchon verdorben, eh' ich nur oben bin!“

„Kommen Sie mit mir herein, ich geb' Ihnen ein
anderes!“ verſetzte er, und ſie ging mit gutem Vertrauen
mit ihm, blieb aber beſcheiden an der Zimmerthür ſtehen,
während er ein Büchlein des ſchönſten Papieres zurecht
machte. „Haben Sie denn auch Tinte und Federn?“

„Etwas Tinte habe ich in einem Fläſchchen, freilich
halb eingetrocknet, und eine kratzliche Stahlfeder iſt auch
noch da!“ erwiderte ſie.

„So nehmen Sie hier von dieſen Federn mit und