Keller, Gottfried: Das Sinngedicht. Berlin, 1882.

Stufen der unteren Treppe kniete und ſcheuerte und er
eben herunter ſtieg, richtete ſie ſich auf und lehnte ſich an
das Geländer, um ihn vorbei zu laſſen; er konnte ſich
nicht verſagen, guten Tag zu wünſchen und eine kleine
flüchtige Entſchuldigung vorzubringen, ohne ſich aufzu¬
halten. Aber in dieſem Augenblicke ſchlug ſie ihr Auge
ſo groß und ſchön auf und ein ſo mildes halbes Lächeln
ſchwebte wie verwundert um die ernſten Lippen, daß das
Bild der armen Magd nicht mehr aus ſeinen Sinnen ver¬
ſchwand, ſo zwar, wie wenn Einer etwas Gutes weiß, zu
dem ſeine Gedanken jedesmal ruhig zurückkehren, ſobald
ſie nicht zerſtreut oder beſchäftigt ſind. Sonſt begab oder
änderte ſich weiter nichts, als daß er ſie gelegentlich nach
ihrem Namen frug, der auf Regine lautete.

Eines ſchönen Sonntags, den er im Freien zugebracht,
kehrte er ſpät in der Nacht nach ſeiner Wohnung heim,
mit langſamen Schritten und wohlgemuth die Sommerluft
genießend. Da und dort ſchwärmten ſingende Studenten
durch die Gaſſen, in welche der helle Vollmond ſchien;
vor dem Hauſe aber, das er endlich erreichte, befand ſich
ein ganzer Trupp dieſes muthwilligen Volkes und umringte
eine einſame Frauensperſon, die ſich an die Hausthüre
drückte. Ich kann den Auftritt beſchreiben, denn ich ſtand
ſelber dabei. Es war Regine, die auf der runden Frei¬
treppe, drei bis vier Stufen hoch, mit dem Rücken an
die Thüre gelehnt, daſtand und lautlos auf die ſehr an¬
geheiterte Schaar herabſchaute. Sie hatte von ihrer Herr¬