Keller, Gottfried: Das Sinngedicht. Berlin, 1882.

und ſehen, ob meine Zeitungen angekommen ſind. Soll
ich Ihnen auch welche ſchicken, Sohn Hildeburg's?“

„Zeitungen werden für Ihre angegriffenen Augen
ſchwerlich gut ſein“, ſagte Lucie; „wenn Sie leſen wollen,
ſo holen ſie ſich lieber irgend ein altes Buch mit großem
Druck, Sie wiſſen ja wo, und bleiben Sie dort im
kühlen Schatten oder gehen Sie damit unter die Bäume!
Ich muß jetzt leider ein bischen nach der Wirthſchaft
ſehen!“

Luciens Sorge für ſeine Augen, deren Zuſtand er
beinahe ſelbſt vergeſſen hatte, that ihm ſo wohl, daß er
ſich ohne Widerrede fügte und nach ihrem Bücher- und
Arbeitszimmer ging, nachdem die drei Perſonen ſich ge¬
trennt. Er griff das erſte beſte Buch, ohne es anzuſehen,
von einem Regale herunter, und da es in dem Zimmer
ihm nicht ganz geheuer dünkte, begab er ſich in den
Vexierwald hinaus, durch welchen er hergekommen war.
Dort bemächtigte ſich ſeiner immer mehr ein gedrücktes
Weſen, das ſich zuletzt in dem Seufzer Luft machte:
Wär' ich doch in meinen vier Wänden geblieben! Nicht
nur die vernommene Kunde von den ganz ungewöhnlichen
Jugendthaten ſeiner Mutter, die Anweſenheit eines Lieb¬
habers und Rivalen ſeines Vaters, ſondern auch der
ungebührlich wachſende Eindruck, den Lucie auf ihn machte,
verwirrten und verdüſterten ihm das Gemüth. Das
waren ja Teufelsgeſchichten! Der Verluſt ſeiner goldenen
Freiheit und Unbefangenheit, der im Anzuge war, wollte