Keller, Gottfried: Das Sinngedicht. Berlin, 1882.

Schuh hohe Bierhalle, wo junge deutſche Männer ſaßen,
die einſt Studenten geweſen und ſich langſam und vor¬
ſichtig der braunen Studentenmilch entwöhnten.

Ich hielt es am andern Tage für ſchicklich, der Frau
Regine einen Beſuch abzuſtatten. Als ich an ihrer Thüre
die Glocke zog, öffnete mir die ältere Dienerin oder Haus¬
hälterin oder wie man die Perſon nennen will, die von
allem etwas vorſtellte und verſah. Zu meiner Verwun¬
derung betrachtete ſie mich mit einem unheimlich ernſten
Geſichte, das zugleich von quälender Neugierde eingenommen
ſchien. Sie beſah mich vom Fuß bis zum Kopfe und ließ
den Blick über dieſen hinaus noch weiter in die Höhe
gehen, als ob ſie in dem Luftraume über mir nach etwas
ſuchte. Sie ſchüttelte unbewußt den Kopf, brach aber das
Wort, das ſie zu ſagen im Begriffe war, ab und wies
mich kurz in das Zimmer, wo die Frau ſich aufhielt.
Hier befiel mich ein neues Erſtaunen, ja ein völliger
Schrecken. Im Vergleich mit dem blühenden Zuſtande,
in welchem ich die Regine am vorigen Tage geſehen, ſaß
ſie jetzt in einer Art Zerſtörung am Fenſter und ver¬
mochte ſich kaum zu erheben, als ich eintrat; ſie ließ ſich
aber gleich wieder auf den Stuhl fallen. Das Antlitz
war todtenbleich, überwacht und erſchreckt, beinahe gefurcht;
die Augen blickten unſicher und ſcheu, auch fand ſie kaum
die Stimme, als ſie meinen Gruß erwiderte. Beſorgt
und faſt eben ſo tonlos fragte ich, ob ſie ſich nicht wohl
befinde? „Allerdings nicht zum Beſten“, antwortete ſie