Hauptmann, Gerhart: Die Weber. Berlin, 1892.

blick blickt ſie von der Arbeit auf und lauſcht, denn aus der
Ferne kommen Töne eines von Schulkindern geſungenen
Grabchorals.
Meiſter Wiegand, der Tiſchler, ſitzt an dem gleichen Tiſch
in ſeiner Arbeitstracht hinter einem Glaſe bairiſchen Bieres.
Er iſt ein Mann, dem man anmerkt, er weiß, worauf es in
der Welt ankommt, wenn man ein Ziel erreichen will, nämlich
auf Pfiffigkeit, Schnelligkeit und rückſichtsloſes Fortſchreiten.
Ein Reiſender am Säulentiſch kaut mit Eifer an einem
deutſchen Beafſteak. Er iſt mittelgroß, wohlgenährt, wohlauf-
geſchwemmt, aufgelegt zur Heiterkeit, lebhaft und frech. Er
trägt ſich modern, ſeine Reiſeeffekten, Taſche, Muſterkoffer,
Schirm, Ueberzieher und Plüſchdecke liegen neben ihm auf
Stühlen.

Welzel, (dem Reiſenden ein Glas Bier zutragend, ſeitwärts zu
Wiegand). ’S is ja heute d’r Teifel los in dem Peterſch-
walde.

Wiegand (mit einer ſcharfen trompetenden Stimme). Nu ’s
is halt doch Liefertag bei Dreißichern oben.

Frau Welzel. ’S ging aber doch ſonſte nich a
ſo lebhaft zu.

Wiegand. Nu ’s kennde vielleicht ſein, ’s wär
wegen da Zweehundert neuen Webern, die a will noch
annehmen jetzte.

Frau Welzel, (immer plättend). Ja, ja, das wird’s
ſein. Will a zweehundert, da wern er woll ſechs-
hundert kommen ſein. M’r habn ’r ja genug von der
Sorte.

Wiegand. O jes’s, jes’s, die langen zu. Und
wenn’s den och ſchlecht geht, die ſterben ni aus. Die
ſetzen mehr Kinder in de Welt, wie mer gebrauchen ken’n.
(Der Choral wird einen Augenblick ſtärker hörbar.) Nu kommt au noch
das Begräbniß d’rzu. D’r Nentwich Weber is doch
geſtorben.

Welzel. Der hat lange genug gemacht. Der
lief doch ſchonn iber Jahr und Tag ock bloß rum
wie a Geſpenſte.