Die Grenzboten. Jg. 64, 1905, Erstes Vierteljahr.

Herrenmenschen

wäre! Er führte ihre Hemd an die Lippen und sagte: Jawohl, Mary. Nicht wahr,
Freundschaften gehören zu den Dingen, die um so besser werden, je älter sie werden.
Ich freue mich aufrichtig, Sie nach so langer Zeit unverändert wieder zu sehen.

Man sagt es, erwiderte Mary, daß ich eine Penelope sei. Aber das ist nur
äußerlich. Innerlich bin ich alt geworden. Aber kommen Sie ans Licht, Heinz,
und lassen Sie sehen, wie Sie ausschauen. Eine Denkerstirn, die nötige Schmarre
auf der Backe und ein klares Gesicht, das Zufriedenheit und Güte erkennen läßt.

Nein nein, erwiderte Heinz lachend, Sie machen ja aus mir einen Heiligen.
An Heilige glaube ich nicht, und ich bin anch keiner, sondern ein schauderhafter
moderner Egoist.

Nicht doch, Heinz, sagte Frau Mary. Lügen Sie doch sich und mir nichts
vor. Wer sagt, daß er ein arger Egoist sei, das ist noch lange nicht der
schlimmste. Das sind die schlimmsten, die aus ihrem Egoismus eine Religion oder
einen Beruf machen.

Das tue ich ja, Mary.

Mary schüttelte ungläubig den Kopf und fragte: Was sind Sie denn ge¬
worden, Heinz?

Vorerst Doktor der Philosophie, sagte Heinz. Sie werden sagen, daß das
nicht viel ist. Zugegeben. Aber kommt es denn auf Titel und Würden um? Ist
nicht das die Hauptsache, was man innerlich geworden ist?

Und was sind Sie innerlich geworden?

Auch nicht viel. Oder wenn Sie wollen, Mary, vielleicht etwas zuviel.

Ja, Heinz, ich kann es mir denken, antwortete Frau Mary, so waren Sie
von jeher. Was die Pflicht gebot, das interessierte Sie nicht sehr, aber was Sie
selbst wollten, dahinter stellten Sie Ihre ganze Kraft. Und das war heute dies
und morgen etwas andres. Und doch ist der Zwang gut, ja ein besondrer Segen.
Aber kommen Sie, setzen wir uns, und erzählen Sie.

Man setzte sich und erzählte sich — recht unwichtige Dinge. Von der Tanz¬
stunde, vom langen Grotrian, der sich immer selbst auf die Hühneraugen trat,
von Kurt Stieglitz, der einmal auf einem Sitze allen Punsch ausgetrunken hatte,
der für alle bestimmt war, und von andern Helden einer schönen und harmlosen
Zeit. Dann aber kam die Rede auf die Heirat Marys, auf ihre Reisen und auf
den unseligen Winter in Nizza, worin sie das Unheil hatte kommen sehen, aber
es nicht hatte hindern können, daß ihr Mann in Monaco in einer Nacht sein
ganzes Vermögen verspielte. In dieser Nacht, wo sie Paul mit irrem Auge, den
Revolver in der Hand, von sich gestoßen hatte, war das Licht ihres Lebens unter¬
gegangen. Mau hatte das leck gewordne Fahrzeug wieder zusammengeflickt, man
hatte sie nach Tapnicken in die Verbannung geschickt, vielmehr sie waren freiwillig
gegangen, man hatte ihnen Gelegenheit gegeben, einen neuen Anfang zu machen
und sich wieder emporzuarbeiten. Was war daraus geworden? Frau Mary schlug
die Hände vor das Gesicht, und als sie sie wieder sinken ließ, war alle Jugend
und aller Glanz daraus verschwunden, und sie saß da als ein müdes, müdes
Menschenkind. Und doch war es nicht die Müdigkeit, die die verlorne Sache auf¬
gibt, sondern die verzweifelte Spannung eines, der die letzte Scholle verteidigt
und doch weiß, daß sie nicht gehalten werden kann.

Arme Mary, sagte Heinz, man hats Ihnen gewiß schwer genug gemacht.

Ja, Heinz, sagte Mary, furchtbar schwer.

So brechen Sie doch Ihre Zelte hier ab und gehn Sie fort.

Nein. Ich kanns nicht, und ich darfs nicht. Ich muß hier sterben.

Wer wird gleich vom Sterben reden. Mit noch nicht dreißig Jahren hat
man gar kein Recht dazu.

Doch, Heinz. Ich stehe nahe vor dem Ende. Ich fühle es. Nun aber genug
von mir, fuhr sie in einem andern Tone fort. Nun erzählen Sie, was Sie hierher
geführt hat.