Fontane, Theodor: Der Stechlin. Berlin, 1899.

„Ah, gratuliere, Lorenzen. Kreuzabnahme; Rubens.
Das iſt ja ein wunderſchöner Stich. Oder eigentlich
Aquatinta. Dergleichen wird hier wohl im ſiebenmeiligen
Umkreis nicht oft betroffen werden, nicht einmal in dem
etwas heraufgepufften Rheinsberg; in Rheinsberg war
man für Watteauſche Reifrockdamen auf einer Schaukel,
aber nicht für Kreuzabnahmen und dergleichen. Und
ſtammt auch ſicher nicht aus dem ſogenannten Schloß
Ihres liebenswürdigen alten Herrn drüben, Rieſenkathe
mit Glaskugel davor. Ach, wenn ich dieſe Glaskugeln
ſehe. Und daneben das hier! Wiſſen Sie, Lorenzen,
das Bild hier ruft mir eine ſchöne Stunde meines Lebens
zurück, einen Reiſetag, wo ich mit Großfürſtin Wera
vom Haag aus in Antwerpen war. Da ſah ich das
Bild in der Kathedrale. Waren Sie da?“

Lorenzen verneinte.

„Das wäre was für Sie. Dieſer Rubens im Original,
in ſeiner Farbenallgewalt. Es heißt immer, daß er nur
Flamänderinnen hätte malen können. Nun, das wäre
wohl auch noch nicht das Schlimmſte geweſen. Aber
er konnte mehr. Sehen Sie den Chriſtus. Wohl jedem,
der draußen war, und zu dem die Welt mal in andern
Zungen redete! Hier blüht der Bilderbogen, Türke links,
Ruſſe rechts. Ach, Lorenzen, es iſt traurig, hier ver¬
ſauern zu müſſen.“

Als er ſo geſprochen, ließ er ſich, vor ſich hin¬
ſtarrend, in die Sofa-Ecke nieder, ganz wie in andre
Zeiten verloren, und ſah erſt wieder auf, als ein junges
Ding ins Zimmer trat, groß und ſchlank und blond,
und dem Paſtor verlegen und errötend etwas zuflüſterte.

„Meine gute Frau Kulicke,“ ſagte Lorenzen, „läßt
eben fragen, ob wir unſern Imbiß im Nebenzimmer
nehmen wollen? Ich möchte beinahe glauben, es iſt
das beſte, wir bleiben hier. Es heißt zwar, ein E߬
zimmer müſſe kalt ſein. Nun, das hätten wir nebenan.