Fontane, Theodor: Effi Briest. Berlin, 1896.

Effi Brieſt

brauch' ich nicht zu wiſſen.“ Und als ſie das ſo
ſagte, waren ſie bis an die Schaukel gekommen.
Sie ſprang hinauf, mit einer Behendigkeit wie in
ihren jüngſten Mädchentagen, und ehe ſich noch der
Alte, der ihr zuſah, von ſeinem halben Schreck erholen
konnte, huckte ſie ſchon zwiſchen den zwei Stricken
nieder und ſetzte das Schaukelbrett durch ein geſchicktes
Auf- und Niederſchnellen ihres Körpers in Bewegung.
Ein paar Sekunden noch, und ſie flog durch die
Luft, und bloß mit einer Hand ſich haltend, riß ſie
mit der andern ein kleines Seidentuch von Bruſt
und Hals und ſchwenkte es wie in Glück und Über¬
mut. Dann ließ ſie die Schaukel wieder langſam gehen
und ſprang herab und nahm wieder Niemeyer's Arm.

„Effi, Du biſt doch noch immer wie Du früher
warſt.“

„Nein. Ich wollte, es wäre ſo. Aber es liegt
ganz zurück, und ich hab' es nur noch einmal ver¬
ſuchen wollen. Ach, wie ſchön es war, und wie mir die
Luft wohlthat; mir war, als flög' ich in den Himmel.
Ob ich wohl hineinkomme? Sagen Sie mir's, Freund,
Sie müſſen es wiſſen. Bitte, bitte …“

Niemeyer nahm ihren Kopf in ſeine zwei alten
Hände und gab ihr einen Kuß auf die Stirn und
ſagte: „Ja, Effi, Du wirſt.“

---