Fontane, Theodor: Effi Briest. Berlin, 1896.

Effi Brieſt

„Ja, zuerſt is es wohl immer daſſelbe, und ich
will mir auch nicht einbilden, daß es mit mir 'was
Beſonderes war, ganz und gar nicht. Aber wie ſie's
mir dann auf den Kopf zuſagten und ich mit einem¬
male ſagen mußte: ‚ja, es iſt ſo,' ja, das war
ſchrecklich. Die Mutter, na, das ging noch, aber
der Vater, der die Dorfſchmiede hatte, der war ſtreng
und wütend, und als er's hörte, da kam er mit
einer Stange auf mich los, die er eben aus dem
Feuer genommen hatte, und wollte mich umbringen.
Und ich ſchrie laut auf und lief auf den Boden und
verſteckte mich, und da lag ich und zitterte und kam
erſt wieder nach unten, als ſie mich riefen und ſagten,
ich ſolle nur kommen. Und dann hatte ich noch
eine jüngere Schweſter, die wies immer auf mich hin
und ſagte ,Pfui‘. Und dann, wie das Kind kommen
ſollte, ging ich in eine Scheune nebenan, weil ich
mir's bei uns nicht getraute. Da fanden mich fremde
Leute halb tot und trugen mich ins Haus und in
mein Bett. Und den dritten Tag nahmen ſie mir
das Kind fort, und als ich nachher fragte, wo es ſei,
da hieß es, es ſei gut aufgehoben. Ach, gnädigſte
Frau, die heil'ge Mutter Gottes bewahre Sie vor
ſolchem Elend.“

Effi fuhr auf und ſah Roswitha mit großen
Augen an. Aber ſie war doch mehr erſchrocken als