Fontane, Theodor: Effi Briest. Berlin, 1896.

Effi Brieſt

aber lachte ſie wieder. „Ich lebe ja noch und bin
erſt ſiebzehn, und Niemeyer iſt ſiebenundfünfzig.“

In dem Eßſaal hörte ſie das Geklapper des
Geſchirrs. Aber mit einemmale war es ihr, als ob
die Stühle geſchoben würden; vielleicht ſtand man
ſchon auf, und ſie wollte jede Begegnung vermeiden.
So erhob ſie ſich auch ihrerſeits raſch wieder von
ihrem Platz, um auf einem Umweg nach der Stadt
zurückzukehren. Dieſer Umweg führte ſie dicht an
dem Dünenkirchhof vorüber, und weil der Thorweg
des Kirchhofs gerade offen ſtand, trat ſie ein. Alles
blühte hier, Schmetterlinge flogen über die Gräber
hin, und hoch in den Lüften ſtanden ein paar Möven.
Es war ſo ſtill und ſchön, und ſie hätte hier gleich
bei den erſten Gräbern verweilen mögen; aber weil
die Sonne mit jedem Augenblick heißer niederbrannte,
ging ſie höher hinauf, auf einen ſchattigen Gang
zu, den Hängeweiden und etliche an den Gräbern
ſtehende Trauereſchen bildeten. Als ſie bis an das
Ende dieſes Ganges gekommen, ſah ſie zur Rechten
einen friſch aufgeworfenen Sandhügel, mit vier, fünf
Kränzen darauf, und dicht daneben eine ſchon außer¬
halb der Baumreihe ſtehende Bank, darauf die gute,
robuſte Perſon ſaß, die, an der Seite der Haus¬
wirtin, dem Sarge der verwitweten Regiſtratorin als
letzte Leidtragende gefolgt war. Effi erkannte ſie