Conradi, Hermann: Adam Mensch. Leipzig, [1889].

ein wüſtes, wahnwitziges Hin- und Herirren von
Einer zur Anderen ... ein verzehrendes Suchen
ohne eigentliche Abſicht zu finden — zu finden, um
dann feſt- ... feſtzuhalten. Und doch: hatte er nicht
ſchon tauſend Mal die Sünden bereut, die er nicht
gethan? Er hatte Gewalt über dieſes Weib. Es war
in ſeiner Hand. Und er lechzte nach — wonach?
Nach den ſogenannten „Freuden“, den „Amuſements“
der Liebe? Das nun weniger. Jedoch! Er unter-
lag. Er mußte nachgeben. Er mußte das an ſich
reißen, was ihm den Weg kreuzte und ſich ihm zu-
wandte. Er konnte ja auch gar nichts Geſcheiteres thun.
Und er nahm dem weinenden Weibe die Hand von
den Augen und raunte ihm zu: „Ich habe Dich
ſehr lieb, Hedwig ... weine nicht! ... Wir ge-
hören doch zuſammen! Komm!“

„Adam!“ ſträubte ſich Hedwig.

„Haſt Du mich denn nicht ein Wenig lieb —?“

Die Worte waren leiſe, langſam, flehend geſprochen,
eine große Traurigkeit und Bekümmerniß verrathend
... und wie eine ſchwere Enttäuſchung zugleich.

Hedwig ſtand da, den Kopf geſenkt, ihre Hände
lagen auf dem Fenſterbrett.

Und Adam nahm dieſe kleinen, mageren, blaß-
gelben Hände und zog an ihnen das Weib, das er
liebte, an ſeine Bruſt. Und er berauſchte es mit
glühenden, ſtechenden Küſſen. Die Lippen wollten
nicht von einander laſſen, und es war, als wollten
ſich die Beiden gegenſeitig das Leben ausſaugen
und auftrinken.