alle die Urkräfte der Natur. Die schaffende Phantasie, die Macht hat, ihre Sehnsucht zu Realitäten zu festigen; die eherne Logik; und die Wunderkraft der Liebe, der Zeugung, die ewig einen anderen Menschen neu gebiert und doch im Herzen den gleichen, den einen immer wieder.
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"Friede auf Erden!"
Die Mitternachtsglocken klingen und wenn ihr kurzes Lied verhallt ist, soll auch unsere Rede von der Liebe zu Ende sein. Ein letztes aber muß noch gesagt werden.
Es giebt noch einen letzten, äußersten Kampf, den die Liebe mit dem Menschen gehabt hat, -- den schwersten von allen, schlimmer als der mit dem Phaethonsinn der Phantasie, schlimmer als der mit dem Kobold. Groß, wie sie war, hat sie auch mit dem Größten in ihm noch ringen müssen, ringen im alten Bibelsinne bis zum "du segnest mich denn".
Das Höchste, Eigenste was dieser Planetensohn besaß, war sein Verstand, sein Geist im tiefsten logischen Sinne. Mit diesem Geiste hat die Liebe ihren letzten Konflikt gehabt auf Leben und Tod.
Aus dem wogenden Meer der Menschheit tauchen zwei riesenhafte Gestalten. Ein nacktes Weib, wie die Venus von Milo. Und ein Mann mit dunklem Auge und wallendem Bart, wie Michelangelo den Moses geschaut hat.
Das Weib spricht: "Ich bin die Liebe. Ich bin das Höchste, denn ich erhalte die Menschheit im wilden Hagel¬ schauer der Sandkörner, die durch das Stundenglas der Zeit rinnen."
Der Mann aber hebt den düsteren Blick und krallt die Hand in den Bart und sagt: "Ist sie denn wert, erhalten zu sein?"
Das ist kein Jugendübermut mehr, kein Tamtamschlag in der Hexenküche, kein Stein, den der Kobold wirft.
alle die Urkräfte der Natur. Die ſchaffende Phantaſie, die Macht hat, ihre Sehnſucht zu Realitäten zu feſtigen; die eherne Logik; und die Wunderkraft der Liebe, der Zeugung, die ewig einen anderen Menſchen neu gebiert und doch im Herzen den gleichen, den einen immer wieder.
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„Friede auf Erden!“
Die Mitternachtsglocken klingen und wenn ihr kurzes Lied verhallt iſt, ſoll auch unſere Rede von der Liebe zu Ende ſein. Ein letztes aber muß noch geſagt werden.
Es giebt noch einen letzten, äußerſten Kampf, den die Liebe mit dem Menſchen gehabt hat, — den ſchwerſten von allen, ſchlimmer als der mit dem Phaethonſinn der Phantaſie, ſchlimmer als der mit dem Kobold. Groß, wie ſie war, hat ſie auch mit dem Größten in ihm noch ringen müſſen, ringen im alten Bibelſinne bis zum „du ſegneſt mich denn“.
Das Höchſte, Eigenſte was dieſer Planetenſohn beſaß, war ſein Verſtand, ſein Geiſt im tiefſten logiſchen Sinne. Mit dieſem Geiſte hat die Liebe ihren letzten Konflikt gehabt auf Leben und Tod.
Aus dem wogenden Meer der Menſchheit tauchen zwei rieſenhafte Geſtalten. Ein nacktes Weib, wie die Venus von Milo. Und ein Mann mit dunklem Auge und wallendem Bart, wie Michelangelo den Moſes geſchaut hat.
Das Weib ſpricht: „Ich bin die Liebe. Ich bin das Höchſte, denn ich erhalte die Menſchheit im wilden Hagel¬ ſchauer der Sandkörner, die durch das Stundenglas der Zeit rinnen.“
Der Mann aber hebt den düſteren Blick und krallt die Hand in den Bart und ſagt: „Iſt ſie denn wert, erhalten zu ſein?“
Das iſt kein Jugendübermut mehr, kein Tamtamſchlag in der Hexenküche, kein Stein, den der Kobold wirft.
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alle die Urkräfte der Natur. Die ſchaffende Phantaſie, die
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Logik; und die Wunderkraft der Liebe, der Zeugung, die ewig
einen anderen Menſchen neu gebiert und doch im Herzen den
gleichen, den einen immer wieder.
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„Friede auf Erden!“
Die Mitternachtsglocken klingen und wenn ihr kurzes Lied
verhallt iſt, ſoll auch unſere Rede von der Liebe zu Ende ſein.
Ein letztes aber muß noch geſagt werden.
Es giebt noch einen letzten, äußerſten Kampf, den die Liebe
mit dem Menſchen gehabt hat, — den ſchwerſten von allen,
ſchlimmer als der mit dem Phaethonſinn der Phantaſie, ſchlimmer
als der mit dem Kobold. Groß, wie ſie war, hat ſie auch
mit dem Größten in ihm noch ringen müſſen, ringen im alten
Bibelſinne bis zum „du ſegneſt mich denn“.
Das Höchſte, Eigenſte was dieſer Planetenſohn beſaß, war
ſein Verſtand, ſein Geiſt im tiefſten logiſchen Sinne. Mit dieſem
Geiſte hat die Liebe ihren letzten Konflikt gehabt auf Leben
und Tod.
Aus dem wogenden Meer der Menſchheit tauchen zwei
rieſenhafte Geſtalten. Ein nacktes Weib, wie die Venus von
Milo. Und ein Mann mit dunklem Auge und wallendem Bart,
wie Michelangelo den Moſes geſchaut hat.
Das Weib ſpricht: „Ich bin die Liebe. Ich bin das
Höchſte, denn ich erhalte die Menſchheit im wilden Hagel¬
ſchauer der Sandkörner, die durch das Stundenglas der Zeit
rinnen.“
Der Mann aber hebt den düſteren Blick und krallt die Hand
in den Bart und ſagt: „Iſt ſie denn wert, erhalten zu ſein?“
Das iſt kein Jugendübermut mehr, kein Tamtamſchlag in
der Hexenküche, kein Stein, den der Kobold wirft.
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Bölsche, Wilhelm: Das Liebesleben in der Natur. Bd. 3. Leipzig, 1903, S. 352. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/boelsche_liebesleben03_1903/366>, abgerufen am 21.11.2024.
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