rück. Das Kind war verschwunden. Ich rief nach ihm; ich stieg ab; ich durchsuchte die nächsten Ge¬ büsche; die Freunde halfen, trotzdem sie über meine Tollheit, wie sie es nannten, lachten. Vergebens.
Das zweite Mal sah ich das Kind in Aegypten. Es sind jetzt gerade zwei Jahre. Wir, das heißt, eine kleine Karavane von Nilfahrern, die sich zufällig zusammengefunden hatten, durchzogen, auf Eseln reitend, die engen, winkligen Straßen Asyuts. Neben einer offenen Thür, durch die wir auf den stillen, schattigen Hof einer Moschee blickten, stand in der Nische der Mauer ein Kind, älter wie das Kind aus dem Hyde- Park, und jünger wie das, welches hier in meinen Armen ruht, aber dasselbe braune Kind mit den blau¬ schwarzen Locken und den leuchtenden Gazellenaugen. Wieder streckte es die Händchen bittend nach den Vor¬ übergehenden aus, und rief den Ruf, den Sie überall in Aegypten hören: Buickschiesch, Howadji! Almosen, o Kaufleute! Ich sah das Kind, und sah es auch wieder nicht, denn ich war in einer jener verzweifelten Stimmungen, wie sie mich manchmal überkommt, wo ich Ohren und Augen offen habe, und dennoch weder sehe, noch höre. Als wir um eine Ecke in die nächste Straße biegen, überkommt mich genau dasselbe Ge¬ fühl, wie damals im Hyde-Park. Ich springe vom
rück. Das Kind war verſchwunden. Ich rief nach ihm; ich ſtieg ab; ich durchſuchte die nächſten Ge¬ büſche; die Freunde halfen, trotzdem ſie über meine Tollheit, wie ſie es nannten, lachten. Vergebens.
Das zweite Mal ſah ich das Kind in Aegypten. Es ſind jetzt gerade zwei Jahre. Wir, das heißt, eine kleine Karavane von Nilfahrern, die ſich zufällig zuſammengefunden hatten, durchzogen, auf Eſeln reitend, die engen, winkligen Straßen Aſyuts. Neben einer offenen Thür, durch die wir auf den ſtillen, ſchattigen Hof einer Moſchee blickten, ſtand in der Niſche der Mauer ein Kind, älter wie das Kind aus dem Hyde- Park, und jünger wie das, welches hier in meinen Armen ruht, aber daſſelbe braune Kind mit den blau¬ ſchwarzen Locken und den leuchtenden Gazellenaugen. Wieder ſtreckte es die Händchen bittend nach den Vor¬ übergehenden aus, und rief den Ruf, den Sie überall in Aegypten hören: Buickſchieſch, Howadji! Almoſen, o Kaufleute! Ich ſah das Kind, und ſah es auch wieder nicht, denn ich war in einer jener verzweifelten Stimmungen, wie ſie mich manchmal überkommt, wo ich Ohren und Augen offen habe, und dennoch weder ſehe, noch höre. Als wir um eine Ecke in die nächſte Straße biegen, überkommt mich genau daſſelbe Ge¬ fühl, wie damals im Hyde-Park. Ich ſpringe vom
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rück. Das Kind war verſchwunden. Ich rief nach
ihm; ich ſtieg ab; ich durchſuchte die nächſten Ge¬
büſche; die Freunde halfen, trotzdem ſie über meine
Tollheit, wie ſie es nannten, lachten. Vergebens.
Das zweite Mal ſah ich das Kind in Aegypten.
Es ſind jetzt gerade zwei Jahre. Wir, das heißt,
eine kleine Karavane von Nilfahrern, die ſich zufällig
zuſammengefunden hatten, durchzogen, auf Eſeln reitend,
die engen, winkligen Straßen Aſyuts. Neben einer
offenen Thür, durch die wir auf den ſtillen, ſchattigen
Hof einer Moſchee blickten, ſtand in der Niſche der
Mauer ein Kind, älter wie das Kind aus dem Hyde-
Park, und jünger wie das, welches hier in meinen
Armen ruht, aber daſſelbe braune Kind mit den blau¬
ſchwarzen Locken und den leuchtenden Gazellenaugen.
Wieder ſtreckte es die Händchen bittend nach den Vor¬
übergehenden aus, und rief den Ruf, den Sie überall
in Aegypten hören: Buickſchieſch, Howadji! Almoſen,
o Kaufleute! Ich ſah das Kind, und ſah es auch
wieder nicht, denn ich war in einer jener verzweifelten
Stimmungen, wie ſie mich manchmal überkommt, wo
ich Ohren und Augen offen habe, und dennoch weder
ſehe, noch höre. Als wir um eine Ecke in die nächſte
Straße biegen, überkommt mich genau daſſelbe Ge¬
fühl, wie damals im Hyde-Park. Ich ſpringe vom
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Spielhagen, Friedrich: Problematische Naturen. Bd. 2. Berlin, 1861, S. 128. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/spielhagen_problematische02_1861/138>, abgerufen am 25.04.2024.
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