In fremde Wiege schlummernd unbewußt, Die fremde Hand sie legt wie's Findelkind. O welch' ein Waisenhaus ist diese Haide, Die Mohren, Blaßgesicht, und rothe Haut Gleichförmig hüllet mit dem braunen Kleide! Wie endlos ihre Zellenreihn gebaut!
Tief in's Gebröckel, in die Mergelgrube War ich gestiegen, denn der Wind zog scharf; Dort saß ich seitwärts in der Höhlenstube, Und horchte träumend auf der Luft Geharf. Es waren Klänge, wie wenn Geisterhall Melodisch schwinde im zerstörten All; Und dann ein Zischen, wie von Moores Klaffen, Wenn brodelnd es in sich zusamm'gesunken; Mir über'm Haupt ein Rispeln und ein Schaffen, Als scharre in der Asche man den Funken. Findlinge zog ich Stück auf Stück hervor, Und lauschte, lauschte mit berauschtem Ohr.
Vor mir, um mich der graue Mergel nur, Was drüber sah ich nicht; doch die Natur Schien mir verödet, und ein Bild erstand Von einer Erde, mürbe, ausgebrannt; Ich selber schien ein Funken mir, der doch Erzittert in der todten Asche noch, Ein Findling im zerfall'nen Weltenbau. Die Wolke theilte sich, der Wind ward lau; Mein Haupt nicht wagt' ich aus dem Hohl zu strecken, Um nicht zu schauen der Verödung Schrecken,
In fremde Wiege ſchlummernd unbewußt, Die fremde Hand ſie legt wie's Findelkind. O welch' ein Waiſenhaus iſt dieſe Haide, Die Mohren, Blaßgeſicht, und rothe Haut Gleichförmig hüllet mit dem braunen Kleide! Wie endlos ihre Zellenreihn gebaut!
Tief in's Gebröckel, in die Mergelgrube War ich geſtiegen, denn der Wind zog ſcharf; Dort ſaß ich ſeitwärts in der Höhlenſtube, Und horchte träumend auf der Luft Geharf. Es waren Klänge, wie wenn Geiſterhall Melodiſch ſchwinde im zerſtörten All; Und dann ein Ziſchen, wie von Moores Klaffen, Wenn brodelnd es in ſich zuſamm'geſunken; Mir über'm Haupt ein Rispeln und ein Schaffen, Als ſcharre in der Aſche man den Funken. Findlinge zog ich Stück auf Stück hervor, Und lauſchte, lauſchte mit berauſchtem Ohr.
Vor mir, um mich der graue Mergel nur, Was drüber ſah ich nicht; doch die Natur Schien mir verödet, und ein Bild erſtand Von einer Erde, mürbe, ausgebrannt; Ich ſelber ſchien ein Funken mir, der doch Erzittert in der todten Aſche noch, Ein Findling im zerfall'nen Weltenbau. Die Wolke theilte ſich, der Wind ward lau; Mein Haupt nicht wagt' ich aus dem Hohl zu ſtrecken, Um nicht zu ſchauen der Verödung Schrecken,
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In fremde Wiege ſchlummernd unbewußt,
Die fremde Hand ſie legt wie's Findelkind.
O welch' ein Waiſenhaus iſt dieſe Haide,
Die Mohren, Blaßgeſicht, und rothe Haut
Gleichförmig hüllet mit dem braunen Kleide!
Wie endlos ihre Zellenreihn gebaut!
Tief in's Gebröckel, in die Mergelgrube
War ich geſtiegen, denn der Wind zog ſcharf;
Dort ſaß ich ſeitwärts in der Höhlenſtube,
Und horchte träumend auf der Luft Geharf.
Es waren Klänge, wie wenn Geiſterhall
Melodiſch ſchwinde im zerſtörten All;
Und dann ein Ziſchen, wie von Moores Klaffen,
Wenn brodelnd es in ſich zuſamm'geſunken;
Mir über'm Haupt ein Rispeln und ein Schaffen,
Als ſcharre in der Aſche man den Funken.
Findlinge zog ich Stück auf Stück hervor,
Und lauſchte, lauſchte mit berauſchtem Ohr.
Vor mir, um mich der graue Mergel nur,
Was drüber ſah ich nicht; doch die Natur
Schien mir verödet, und ein Bild erſtand
Von einer Erde, mürbe, ausgebrannt;
Ich ſelber ſchien ein Funken mir, der doch
Erzittert in der todten Aſche noch,
Ein Findling im zerfall'nen Weltenbau.
Die Wolke theilte ſich, der Wind ward lau;
Mein Haupt nicht wagt' ich aus dem Hohl zu ſtrecken,
Um nicht zu ſchauen der Verödung Schrecken,
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Droste-Hülshoff, Annette von: Gedichte. Stuttgart u. a., 1844, S. 60. In: Deutsches Textarchiv <https://www.deutschestextarchiv.de/droste_gedichte_1844/74>, abgerufen am 25.04.2024.
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